Цветок востока. Янка РамЧитать онлайн книгу.
читать по-русски. На всякий случай пишу и оставляю на столе рядом с её драгоценностями.
«Яся, я скоро вернусь. Ничего не бойся. Будь как дома».
Ресницы опять вздрагивают. Скоро проснётся…
Делаю ей чай с жасмином, оставляю на столе вместе с вазочкой со сладостями. Кладу на стол пульт от плазмы, чтобы особо не скучала.
Выхожу. Замыкаю её. И закрываю на окнах пластиковые ставни.
У дома напротив рядом с тачкой её мужа припаркована ментовская.
Значит, ищет.
Внутри каменеет.
Интересно, что ищет больше – её или то, что было на ней надето?
Опускаю забрало шлема и выжимаю газ.
Я теперь похититель?
Открываю глаза. Вместо привычной серебристой шторы вижу камин.
Не сон!!
В ушах шумит. Тело затекло от неудобной позы и тесного платья. И мне даже страшно представить, как я выгляжу. В таком виде перед чужим мужчиной! Лохматая, с грязным лицом, в мятом платье!
Выгляжу?!
Да мы спали рядом!
Зачем я проснулась?!
Натягиваю одеяло выше. Снова закрываю глаза.
Сердце бьётся как птичка, и рыдания подкатывают к горлу.
Зачем я дерзила? Зачем не промолчала?!
Бог наказывает меня!
Матери учили, как надо. Ослушалась, и вот…
Размазываю по лицу слёзы и наверняка тушь, тени… Разве можно так мужчине показаться?
На руках меня держал! Страшно вспоминать.
Страшно и стыдно. Ещё и уснуть умудрилась!
Бракованная… По-другому не скажешь! Падшая женщина!
Умереть бы от стыда!
Слушаю стук своего сердца.
Что там Джан думает сейчас обо мне? Жалеет? Или прогнал – и дело с концом?
Не могу никак представить его раскаивающимся в чём-то.
Отец накажет – сам печалится. Прощения попросишь – всегда примет, ласковый сразу становится. Джан не такой. Чем я покладистее – тем куражится больше!
Нельзя думать про Джана. Всё. Он прогнал. Назад нельзя после такого. Хоть год на коленях стой и голову пеплом посыпай.
Как жить дальше?
От стыда, к сожалению, не умирают.
Поднимаюсь, поправляю лямку, съехавшую с плеча. Оглядываюсь. Нет никого…
И я молитвенно складываю руки, поднимая глаза к небу. Спасибо!!!
Нет, я не слишком набожна. И, к своему стыду, вспоминаю о создателе только в самые страшные минуты. Мне кажется, это всего третий раз за всю жизнь, когда я молюсь самостоятельно, а не после напоминания старших.
И создателя тоже вспоминать нельзя. После такого не поможет.
На столе мои драгоценности. Внимательно рассматриваю. Всё там. Ничего не взял.
Рядом записка.
Там моё имя.
И ещё тёплый чай в кружке.
Мне?!..
Замираю.
Что он говорил вчера?
«Как брат», – говорил. – «Оставайся».
Лёша…
Глаза у него добрые. Не коварные. От сердца говорил? Пожалел?..
Как