Гетерозис. Хроники боли и радости. Григорий АркатовЧитать онлайн книгу.
восемь пластических операций…
– Спасибо за звонок, Наталья. А нам звонит уже следующий…
Как истинный ди-джей, Денис чуял тонкую грань слова «хватит» и вовремя дергал за ниточки.
– Я – дальнобойщик Михаил, мне сорок два года…
– Надеюсь, вы не на трассе, Михаил, потому что ночка нам предстоит еще та.
– Конечно, нет. Пришлось сделать остановку. И хотя я и так опаздываю, жизнь дороже.
– О чем вы хотели бы поговорить?
– О чем угодно, но только не о постельных делах Алексея. Если честно, то уже тошнит от всей этой грязи, которую мусолят средства массовой информации. Надоело. Лично я бы лучше почитал его новые репортажи или новую книгу. Но мы уже почти год не видим ни того, ни другого.
– Мы это кто???
– Обычные трудяги, которым нет дела до чужих семейных неурядиц и которые заняты делом двадцать четыре часа в сутки, а не сопливым перетиранием сплетен.
– Я понял вашу позицию. Однако есть и другое мнение. Что, мол, необходимо вникнуть, помочь и направить.
– Все это пустобреха. Когда у людей нет своей личной жизни, они лезут в чужую.
– Хорошо. Но может вы хотели бы задать вопрос лично Алексею, раз уж он и так просиживает штаны у нас в студии.
Внутренняя интуиция уже привыкла ежесекундно ожидать подвоха, но на этот раз всё обошлось.
– Алексей, у вас есть какие-нибудь новые творческие идеи?
Нужно было что-то ответить. Но мог ли я думать о работе в последние несколько месяцев? Поймет ли он меня, если я назову «это» работой? Для него я своеобразный миссия, непостижимый источник истины и борец за справедливую свободу слова в одном флаконе. Станет ли он читать мои статьи и покупать подарочные издания с автографом, если увидит во мне ремесленника, штампующего одни и те же хиты? Лучше соврать.
– Пока не могу сказать что-либо определенное, но скоро вас ждет большой сюрприз.
И вновь эстафету перехватил ди-джей:
– После рекламы мы вновь вернемся в студию, где сегодня у нас в гостях герцог Паранормальский. Не переключайтесь!
Заглушив микрофоны, Денис окинул меня выразительным взглядом.
– Все в порядке, – ответил я, предвосхищая его вопрос.
– Это самое главное. Может кофе?
– Нет, – с морщинистым отвращением вырвалось из меня, – Сам пей эти помои. Лучше я спущусь на улицу. Мне нужно проветриться.
– Только не…
Конец его фразы похитил хлопок закрывшейся двери. Шагая по коридору, я чувствовал невыносимую усталость. Словно по мне несколько раз проехался танк. И это не был отдельно взятый прилив слабости. Я уже давно разваливался на части. Первоначально мне казалось, что виной тому дефицит сна. Но чем больше я спал, тем более ощущалась растекающаяся по всему телу разбитость.
Ах, как душно. Как ужасно душно среди этих серых безжизненных стен, сумевших своим бетонным вероломством захватить мое сердце, мою душу и что-то еще… возможно на десерт.
Но вот распахнулись двери, и я