Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей. Виктор УлинЧитать онлайн книгу.
я, бабуль!
К дочери
На деревьях проклюнулись почки,
Алым цветом тюльпаны зажглись…
Как давно мы не виделись, дочка!
Лишь полгода, а кажется – жизнь.
Не заштопать душевные раны
И сердечной тоски не унять…
Только как это всё-таки странно —
По тебе постоянно скучать!
Слёз моих не удержат и шлюзы,
Ты шепнула: я скоро вернусь…
Кровь от крови – надёжные узы,
Плоть от плоти – двужильный союз!
Разливаясь туманом молочным,
Брезжит утро… А мир так велик!
Я всегда с тобой рядышком, дочка, —
И в печальный, и в радостный миг.
Пишет дождик наклонные строчки,
Или ветер шумит в камышах,
Я всегда буду рядышком, дочка —
На земле, на воде, в небесах…
Ты – как я… Только много моложе,
Я – закат. Ты – весенний рассвет…
Никого – ни родней, ни дороже
У меня в целом мире нет.
Георгий Костин
Пушкин и теперь живее всех живых
(Отрывок из клиповой поэмы)
Бес с воза слез, за ухом почесал,
копытами, как шут, отбил чечетку,
заплакал, пукнул, попросил на водку
дать три рубля, упал на пьедестал,
и лежа (точь-в-точь женщина с веслом),
он попу оголил а-ля Содом,
и назидательную речь, смердя, промолвил:
«Женись сейчас же на царице молний:
похабней ведьмы нет, а сладкий стон
её сиреною утянет в вечный сон.
Её раз двести замуж выдавали,
а девственность, как воз, и ныне там,
лишь похоть, словно смог, по городам
висит: ей, ведьме, узы нипочем —
знай, мастурбирует шершавым кирпичом,
сок сладострастья изливая на скрижали…
Иль, помнишь, домового хоронили,
плясали, выли, жрали снег колючий…
Как лошади, испуганные тучи,
неслись, учуяв смрад нечистой силы.
И – невидимкою луна… В степи – кибитка.
В ней Пушкин лоб впечатал свой в окошко:
ему, как и тебе сейчас, ажн тошно.
А нам вот – весело! В хмелю мы от напитка
бесовского: ведь в пляске исступленья —
изысканная сладость наслажденья:
сбивать, дурачась, путников с пути,
особенно пророков и поэтов.
И лучше вьюги бесам не найти,
чем вьюга русская на целом белом свете…»
Проснулся. Леденит пот, и спина,
как примогильный камень, омертвела.
Судьба моя, ты бесов зреть хотела?..
– В ответ стих Пушкина, как продолженье сна,
мне в сердце влился юрким самотеком:
Вечор, ты помнишь, вьюга в небе злилась;
да и мерещилось лукавым ненароком —
Отцу и Сыну будто впал в немилость…
А вспомнил стих и вскинул взгляд в окно —
там Пушкин знаки подает, повеса,
чтобы