Черный мерин. Андрей КивиновЧитать онлайн книгу.
Игоря Борисовича?
Ч-ч-черт!…
Черноротов… Игорь Борисович…
Видимо, паспорт выпал из папки, когда я покупал цветы. Меня окатывает жаром, потом холодом, кержаковская футболка прилипает к спине.
По выражению моего лица Анюта догадалась, что с документом случилось беда. По выражению ее лица я понял, что у нее предынфарктное состояние. Поэтому увиливать не стал.
– Он там… На рынке… Я его нечаянно… Сейчас съезжу. Не волнуйтесь, Анна Сергеевна…
– Не волнуйтесь?!! Да ты хоть знаешь, кто такой Черноротов?!..
– Нет, – уверенно отвечаю я.
У Анюты спазм в горле.
– Это же… Это же…
И без продолжения понятно, что Черноротов далеко не оптовик-торговец, едущий по «горящей» путевке в Египет или Турцию.
– Завтра в Лондоне у него подписание контракта! Я пообещала ей сделать визу за два дня! Сегодня в девять вечера он с женой вылетает из Пулково, а в четыре приедет за паспортом… И если…
Продолжения я не слышал, потому что летел к мустангу. Не исключено, что фраза заканчивалась трагически: «И если паспорта не будет, мы все умрем. Долгой и мучительной смертью…»
Я вонзаю шпоры, то есть вжимаю педаль газа в пол, и нагло вклиниваюсь в транспортный поток, игнорируя злобную ругань автолюбителей и автопрофессионалов.
«Авиакомпания „Автоваз“ приветствует вас на борту лайнера „Боинг – 2108“ и желает приятного полета… Пристегните ремни и выпейте водки…»
Ничего себе денек начинается!..
В городе пик пробок. Прочно, как в капкане, застреваю перед мостом через Обводный. Нервно постукиваю кулаками по рулю. Радио раздражает – выключаю. Срываюсь на красный, чуть не протаранив джип. Выскакиваю на набережную и мчусь во весь опор, плюнув на возможные стычки с ГИБДД. На кону моя репутация суперкурьера, завоеванная в упорных боях на городских магистралях. Репутацию зарабатываешь годами, а потерять можно за один день. Никто не посмеет назвать меня человеком рассеянным!..
Через полчаса я в квартале от Кузнечного. На мобильный звонит Анюта. Я не отвечаю. Бросаю машину, иначе столько же времени потеряю на парковку возле рынка. Дальше бегу бегом, расталкивая прохожих локтями. Получаю кулаком по спине, но не реагирую. Лишь бы бабуля не продала свои цветы, лишь бы не свалила с рынка…
Бабуля на месте! Я спасен! Мы спасены! Мы не умрем!
– Мать, давай паспорт!..
Капелька пота на левом виске. На моем виске.
– Так он же не твой.
– Мой! Вернее, не мой, но это я его потерял!
Капелька пота на правом виске. На моем виске.
– Как это «потерял», если он не твой?.. Ты меня не путай!
– Мать… Объясняю доходчиво. Я – курьер. Вез чужие документы. Нечаянно уронил паспорт, когда покупал у тебя цветы. Понятно?
– А чего ж ты мне сказал, чтоб я отдала их хозяину?
– Потому что не знал, что везу этот поганый паспорт!.. Гони обратно!!
– Так я… это… отдала.
Ручеек