Понедельник. Литературный альманах. 9-й выпуск. Михаэль ФартушЧитать онлайн книгу.
прожитой жизни картиной,
на которой – «чётный квадрат»
и грачи улетали далече,
умирала любовь стократ
в ожидании радости встречи,
где вдвоём, отпустив закат,
день встречали в объятиях солнца,
не был нужен ни брат, ни сват,
ни сиянье в манящих оконцах,
где весь Мир был в тебе одном —
ты и храм мой, и Светоч, и Демон,
где величье вечным грехо′м
восставало на подступе зрелом!
Ты теперь на другом берегу, —
ну а я занята круговертью:
в ней любовь твою берегу,
разрываясь меж жизнью и смертью.
7. ОМУТ
Вы не достойны и русского мата,
Я же по жизни лечу без плацкарты!
Л. Колганов
Моя печаль без дна и гроба.
В ней утонули нынче оба:
ты – до кончины, панихиды,
а я теперь, когда обиды
смешны и жалки, как и те,
кто нам в колёса тыкал палки.
Напрасен их сизифов труд,
их, как больничные каталки,
колёса жизни перетрут
и перетопчут в слое пыли
их безызвестные могилы.
Ты снился мне такой счастливый,
такой родной и сердцу милый,
бежал, объятья распростёр,
и рядом бойкий репортёр
хотел заснять моменты встречи!
Меня ты ждал, как ждёт любовник
объятий страсти роковой,
шёл на свиданье, как паломник
идёт к иконе пресвятой!
С твоим уходом в сон безбрежный
жизнь никогда не будет прежней.
8. СПЯЩАЯ КНЯЖНА
Круги расходятся разлуки —
И – по воде, и по – земле!
Л. Колганов
Молчит твой телефон,
страница на фейсбуке.
Окончен марафон,
где мы с тобой в разлуке,
в полёте роковом
меж родиной и домом.
Пошло всё кувырком,
земной коры разломом.
Пошли в тартарары
любовь моя и нежность,
потушены костры
и бурь твоих мятежность.
Тоской поражена,
попала горю в сети.
Как спящая княжна,
мертва на этом свете.
9. РАБА ВИНЫ
Мы – две лебединые песни,
Сольёмся в полёте в одну…
Л. Колганов
Тот май отбушевал в просвет
последних дней любовью.
Я приклонила маков цвет
к могилы изголовью.
Скитаясь в горькой тишине
по памяти глубинной,
где гимном стал тебе и мне
звук песни лебединой,
я – призрак тучи дождевой,
всё время льющей слёзы,
и над тобой, и над судьбой —
печальные прогнозы,
и ни жива, и ни мертва,
бессмысленно блуждая, —
как прошлогодняя ботва
былого урожая,
лежу отбросом