Проза жизни. Владимир Николаевич ЛукашукЧитать онлайн книгу.
Погоди… – пробормотал он, силясь совладать со строптивым языком. – Щас покумекаю… А-а, да! И что, что не видал? Весь город о происшествии болтает! Люди врать не будут, – и Мультик залихватски рубанул воздух ладонью. Однако столь неудачно, что бутылка шмякнулась набок. Остатки её жертвенной крови хлынули из горлышка.
– Вай-вай-вай! – запричитал с едва заметным азиатским акцентом Валей, – зачем силно махаешь руками?! – Он был узбекским гастарбайтером, и ему как бы нельзя было употреблять шайтанские напитки. Но когда единоверцы не видят, отчего бы не согрешить? И тут на тебе – пир закончился резким обломом. Все помрачнели.
– Тьфу на вас ещё раз! – сплюнул дядя Митяй. – Вы, молодёжь, даже выпить по-человечески не можете!.. Я вот в жизни всё испытал. Даже на самолёте летал, во! И что? За облаками – ни чёрта, ни бога. – Он хлопнул себя по колену: – Ладно, некогда с вами лясы точить, одиннадцатый час ночи. Вам всё равно торчать на работе, а меня жонка заждалась.
Он чувствовал, как заводится незримая пружина непредугадываемых событий. А то, что события по пьяни могут принять крутые виражи, он усвоил давно на личном опыте.
– Значит, не веришь, мразё…
– Я тебя сейчас точно тресну! – разозлился не на шутку дядя Митяй. Он уже хотел кинуться на обидчика, да Валей встал между ними:
– Эй, дядя Митяй, харош кричать, давай мириться.
Но гоношистый Мультик не успокаивался:
– А по кладбищу пройтись слабо? Или дрейфишь? Тоже мне – «на самолёте летал»!
Распрямившаяся пружина самолюбия хлёстко ударила по дяде Митяю:
– Ничего я не боюсь. Зря выкобениваешься! Мне так или эдак топать рядом с могилками. А за это бутылку мне будешь должен! Пошли со мной.
– Согласен! – мотнул густой гривой задиристый малец. – А не пройдёшь – ты мне проставишься. Только я тебя до ограды доведу. Скоро почтовый вагон прибудет – надо разгружать.
Оба, слегка шатаясь, выползли из багажного отделения и направились вдоль железнодорожных путей. У дверей остался Валей вздохнул: «Правильно наш мулла говорил: «Шайтан сидит в бутылках неверных, а не джин». Последний раз пью… Наверное».
Тёплый сентябрьский ветерок дул навстречу, чуть освежая. Через пару сотен метров тропинка стала уклоняться от рельсов. Двухэтажные здания пристанционного посёлка скрылись в лиловой густоте.
Морозёнок жил далеко на отшибе, примерно за километр от вокзала в собственном домике. Здесь ему был известен каждый бугорок. И, в общем-то, случалось срезать угол через обширное кладбище, когда ходил на работу. Но то случалось днём. Только сейчас мужик поймал себя на мысли, что почему-то вечером он предпочитает обходить погост. С чего бы это? Ядовитые пары «зелёного змия» пробудили в разуме странные страхи-фантазмы. И чем ближе дядя Митяй приближался с напарником к злополучному месту, тем ярче они разгорались. Ноги сами собой замедлили ход.
«Стоп! Что за напасть? – вопросительной коброй взвилась гордость Морозёнка. – Неужто покажу молокососу,