Вольный город. Владимир ДэсЧитать онлайн книгу.

      © Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru)

      Этот город для французов основали греки. Но очень давно.

      Мне же этот город подарил мой друг Ришар, пригласив на Российский фестиваль искусств.

      И вот теперь я летел в «вольный город» Марсель.

      Ришар, почти совсем не знающий русского языка, увидев меня в аэропорту, закричал: «Володия! Харашо!». Впрочем, я тоже был несказанно рад нашей встрече.

      Поселили меня в замечательной старинной гостинице, где вся мебель была настолько антикварна, что была больше похожа на музейные гарнитуры, а не на предметы гостиничного быта. А из окна открывался фантастический вид на старый порт, заставленного таким количеством яхт, что казалось бухты совсем нет, только мачты, мачты и мачты.

      Вечером банкет.

      Ришар решил удивить нас, а особенно, наверное, меня шикарными морскими дарами.

      На стол принесли три плетеных корабля в обхват, внутри набитых льдом и сверху заваленными морскими дарами: устрицами, ракушками, улитками, ежами. Ко всему этому богатству нам подали в кувшинах легкое светлое домашнее вино.

      И началась трапеза.

      И, конечно, тосты Ришара.

      Эту традицию он привез из России.

      Первый тост Ришара был трогательный и импульсивный.

      Как говорил Ришар!

      Со слезами на глазах. Казалось, что слова его идут прямо из сердца. Он говорил об искусстве, о любви к искусству, о служении искусству, о людях искусства.

      За это и выпили.

      Только выпили, пришли три официальных дяди. Как оказалось, из консульства. Один сел рядом со мной. Очень официальный, в темном пиджаке и галстуке. От него так и несло значимостью.

      Он представился:

      – Консул.

      – Поэт, – ответил я и поинтересовался у консула кто те люди, которые с ним пришли, особенно тот худой и длинный, прекрасно говоривший по-французски.

      – А, так, переводчик. Очень хорошо готовит мне доклады, – доедая очередного морского ежа поведал человек в пиджаке и галстуке.

      Но вдруг тот, кто был длинным и худым переводчиком, приказным тоном сказал «консулу»:

      – Обеспечьте завтра машину и экскурсовода для делегации.

      «Консул» вскочил, вытянулся и подобострастно заверил «переводчика», что все сделает как надо.

      В положении стоя он был жалок.

      В положении сидя опять важен и велик.

      Как в последствии оказалось, настоящим консулом был именно тот худой и длинный «переводчик», а лже-консул – переводчиком.

      Но даже после того, как все выяснилось, он передо мной не извинился. Странные дела творятся в Марсельском консульстве.

      Еще один мой сосед за столом, Слава, почему-то скучал. Скучая, он нашептывал мне, что знает в Марселе места, от которых я умру, и предложил смыться от домашнего вина в закоулки портового города.

      Умирать в Марселе мне не хотелось, но я все же поинтересовался, откуда он знает портовые закоулки Марселя.

      – Я служил во флоте, – многозначительно сказал любитель приключений и заговорщески мне подмигнул.

      С приездом официальных лиц вечер стал скучным, как сытый сон, и я решил: «Гулять, так гулять», и вместе со знатоком марсельских закоулков как можно незаметнее покинул заскучавший стол.

      Ришару же я сказал, что устал с дороги и хотел бы отдохнуть.

      – Конечно, конечно, – обнял меня Ришар.

      Так я обманул моего друга. Но лучше бы я этого не делал.

      А «друг» Слава оказался на редкость веселым парнем. Он запросто так приказал водителю консульской машины от имени консула везти нас в портовые трущобы.

      Водитель от такого напора растерялся и очумело помчал нас по ночному Марселю.

      Нырнув в закоулки порта, Слава милостиво отпустил машину.

      Вокруг было полно кафе и ресторанчиков, но мой товарищ по приключению их полностью игнорировал. Он ринулся в какой-то пустынный переулок. Там у темной двери он поколдовал у звонка, и нас впустили внутрь.

      Оказалось, что мы попали в какой-то закрытый клуб. На нас почему-то сразу обратили внимание. А бармен за стойкой, узнав, что мы из России, как-то загадочно заулыбался. Налив нам виски со льдом, он сказал, что, очевидно, мы ошиблись и не туда попали – это дамский клуб, а не мужской и перекрестил нас глазами.

      Я оглянулся и увидел парочками танцующих девушек. И ни одного мужчины. Только хотел сказать об этом моему другу, как он под быструю музыку ринулся в танец. И закружился, и заплясал, заражая своей лихостью томно-ленивых лесбиянок.