Размышления мужчины среднего возраста о …. Владимир ФоминЧитать онлайн книгу.
наверх, чтоб никто не нашёл…
На высоте можно смело без спешки
Чуть подкрепиться. Удел ведь тяжёл:
Надо скакать и искать пропитанье,
Рыскать в листве, что лежит вдоль дорог.
И все вокруг обращают вниманье,
Белка готовится сделать прыжок…
Взмыла. Полёт. Всё вокруг замирает.
Вроде бы мимо… Но нет, точно в цель…
Скоро уж вечер, а белка летает,
Прыгая ловко с берёзы на ель…
«День к концу подошёл, краски меркнут и тают…»
День к концу подошёл, краски меркнут и тают.
Дворник в кучи намёл ту листву, что слетает.
И она на земле разноцветьем играла,
Слой травы, как в чехле, от ветров укрывала.
Ну а ветки, как руки, дождями склонились,
Лишь порывами ветра на небо молились.
А листва облетала, кружась над главами,
И вокруг увядало всё вместе с мечтами.
Вечер день подменил, ну а листья кружились.
Ветер их подхватил, и они подчинились.
Осень нежной ладонью весь город накрыла,
Дело шло к межсезонью, краса уходила…
Барабанят дожди…
Барабанят дожди по карнизу,
Спор соседей доносится снизу,
Фонарей свет вдали чуть искрится.
Тишины благодать только снится.
Непогода окутала город.
Нужен шарф или поднятый ворот;
На термометре ноль, даже ниже,
И зима со снегами все ближе…
Вроде пару недель как нет лета,
А дорога листвою одета.
Все деревья пестрят разноцветьем,
Принося радость разве что детям…
А на небе просвета не видно,
И становится как-то обидно,
Что опять мы профукали лето:
Оно было, но только лишь где-то…
Да ещё и недолго держалось…
Вот погодка нам, право, досталась.
Как тут быть – коли слякоть, унынье:
И они будут долго отныне…
Но зато следом снег всё укроет,
И метели закружат, завоют.
Вслед за ними придет буйство цвета:
Ждём весны, а за нею и лета…
Ночь на дворе
Ночь на дворе. Тихо спит все вокруг,
Ветер качает берёзы и клены…
Вышел на звезды взглянуть на рундук —
Он весь в листве, будто позолоченный…
Очень покойно и мирно кругом,
Птицы давно уж на юг улетели.
Ночь на дворе. Отдыхает весь дом.
Надо и мне доползти до постели…
Куда же по небу плывут облака?
Куда же по небу плывут облака?
Откуда пришли? Видно, из далека.
Зависнут, а после стрелой полетят…
Вот как тут успеть оценить сей парад?
Они, словно масло, небес синеву
Слоями украсили по волшебству,
Плывут вечно в даль, там, где нас уже нет,
А нам оставляют печальный свой след…
Они бархатистые ранней весной,
А летом их встретишь дождливой порой.
Вот осень иное, тут все облака
На буйство цветов