Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22. Don PendletonЧитать онлайн книгу.
von dem er durchsucht, dann kurzerhand in die Wohnung geführt und auf einen Stuhl in einer kleinen Empfangshalle geschoben wurde. Die Männer zogen sich prompt zurück und ließen ihn dort allein zurück. Der Raum war eine bloße Kabine, fensterlos, mit einer massiven Tür an beiden Enden. Der harte Stuhl, auf dem er saß, war das einzige Möbelstück. In die Wand gegenüber dem Stuhl war ein schwerer Spiegel eingelassen. Puli blickte in den Spiegel und wandte dann schnell die Augen ab, als ein Schüttelfrost seinen Nacken erfasste und ihm instinktiv bewusst wurde, dass andere Augen als seine eigenen ihn von diesem „Spiegel“ aus anstarrten. Er zappelte herum, zündete sich eine Zigarette an, löschte sie aus, steckte beide Hände in seine Taschen zurück – dann zog er aus einem Impuls heraus die Medaille hervor und begann, sie zu untersuchen.
Sofort öffnete sich die Innentür, und zwei Männer mit steinernen Gesichtern traten ein. Killer – es war ihnen aufgestempelt.
Puli wurde erneut grob gefilzt, und einer der Männer schnappte sich die Medaille.
„Hey, warte“, klagte der Inselbewohner schwach. „Das ist für …“
„Wie heißt du noch mal?“, fragte derjenige, der die Medaille genommen hatte.
„Puli, Joey. Ich arbeite für – ich arbeitete für …“
„Was willst du hier?“
„Ich muss Mr. Oliveras sehen. Es ist okay, ich bin eingebunden. Ich habe für Angliano gearbeitet. Deshalb habe ich Mr. Oliveras getroffen. Angles ist tot.“
„Na und?“
Der Blick von Puli wechselte nervös zwischen den beiden Männern. „Ich war dabei, das ist so. Der Typ schoss ihm den Kopf weg.“ Unbequeme Augen fielen auf die Medaille, die auf der Handfläche des Killers ruhte. „Das hat er zurückgelassen.“
Die Männer tauschten Blicke aus. Der mit der Medaille sagte: „Er hat dich auch zurückgelassen.“
„Ja“, sagte Puli schaudernd.
„Warum?“
Der kleine Kerl zitterte wieder. „Ich schätze, er dachte, ich sei den Preis einer Kugel nicht wert.“
Der stille Killer kicherte kalt. Der andere sagte: „Pass auf ihn auf, Charley“, und ging weg.
„Setz dich“, befahl der andere.
Puli kehrte auf den Stuhl zurück.
Eine ganze Minute verging – eine sehr unangenehme Minute für Joey Puli, unter den glasigen Blicken seines „Babysitters“. Dann kam die Stimme des anderen Mannes aus einem Lautsprecher, der irgendwo in der Wand versteckt war: „Charley, bring ihn ins Büro.“
Der Besucher wurde durch eine Reihe von abgedunkelten Räumen, über einen kleinen Garten-Terrassenhof und in „das Büro“ geleitet. Es handelte sich um einen großen, länglichen Raum mit zwei vollständig verglasten Wänden, der sich offensichtlich an der Ecke des Gebäudes befand und einen spektakulären Blick sowohl auf den Strandbereich als auch auf das offene Meer bot. Ein riesiger Schreibtisch aus Mahagoni stand an der gegenüberliegenden Ecke zwischen den Fenstern. Jemand saß an diesem Schreibtisch, aber Puli blickte direkt in den hellen Schein einer Schreibtischlampe, die in einem blendenden Winkel zu ihm stand, und er konnte nur eine undeutliche Form dahinter sehen.
Eine krächzende Stimme aus dieser Richtung fragte: „Wie sagtest du, ist dein Name?
„Joey Puli. Sind Sie Mr. Oliveras?“
„Halt die Klappe!“
„Jawohl, Sir.“
„Sag einfach, was ich dich frage.“
„Jawohl, Sir.“
„Was ist das mit Angliano?“
„Er ist tot.“
„Warum?“
Puli blickte weiterhin stoisch in die blendende Lampe, als er erklärte: „Ich hatte gerade die Quittungen für den Abend gebracht. Mr. Angliano war gerade dabei, sie in den Safe zu legen, als dieser Typ hereinstürmte. Er war ein Erscheinung, ich weiß nicht, wie ich ihn beschreiben soll. Er war kein Straßenecken-Junkie, das steht fest. Großer, großer Kerl. Schwarze Waffe mit Schalldämpfer – und er wusste, was er damit tun musste. Wenn man bedenkt, dass er ganz schwarz war. Ich meine, seine Kleidung und alles, nicht seine Haut. Ein Weißer. Er sagte nichts, hob nur die schwarze Pistole und jagte Mr. Angliano eine Kugel zwischen die Augen. Dann warf er die Medaille auf den Tisch und richtete die Waffe auf mich. Ich konnte es ihm ausreden. Aber er erwischte Tommy Dragon, bevor er hereinkam, ich meine, ins Büro. Tommy hatte Türdienst. Ich sah ihn dort liegen, sein Hirn quoll aus ihm heraus, und ich wusste sofort, dass dieser Kerl mordsverrückt war. Wie auch immer, ich habe ihn einfach vollgequatscht, und …“
„Was für eine Medaille, Joey?“, raspelte der Mann am Schreibtisch.
„Eine Art Soldatenmedaille. Der Typ hat sie mir weggenommen, der Typ, der …“
„Die Medaille eines Meisterschützen.“
„Ist es das, was es ist?“
„Das wusstest du nicht?“
„Nein, Sir, ich war nie in der Armee. Ich war nie in der Armee.“
„Was hat der Typ gesagt, wer er ist?“
„Welcher Typ? Sie meinen den Kerl, der sie genommen hat, oder …“
„Dummkopf! Du bist ein Dummkopf!“
„Sir?“ Die Dinge liefen aus dem Ruder. Joey Puli begann zu schwitzen. Das war verrückt. Diese Leute waren völlig verrückt.
„Hast du wirklich erwartet, mit dieser Art von Scheiße davonzukommen?“
„Was? Oh, nein, nein! Sie haben mich falsch verstanden, Mister Oliveras! Ich sage Ihnen das ganz offen und ehrlich! Was glauben Sie, was ich getan habe? Glauben Sie, ich habe das selbst getan und mir eine Geschichte ausgedacht? Glauben Sie, ich würde hierher kommen, nachdem ich so etwas getan habe?“
„Halt die Klappe!“
„Nun, ich habe gerade …“
Jemand trat von hinten heran und schlug Puli mit der offenen Hand auf den Hinterkopf. Der Läufer schnappte nach Luft und schloss seinen Mund mit einem Schnappen.
Die krächzende Stimme vom Schreibtisch sagte: „Weißt du, wie oft das schon versucht wurde, Dummkopf? Weißt du, wie viele Punks versucht haben, mit dem Ruf dieses Typen Geld zu verdienen? Glaubst du, wir fangen automatisch an zu zittern und zu scheißen, wenn jemand einfach sagt, dass der Typ in der Stadt ist? Wofür haltet ihr uns? Ihr müsst mich für einen Scheißkerl halten, ihr denkt nicht mal, dass ihr den Namen erwähnen müsst! Du kommst hier einfach rein getanzt mit diesem gottverdammten Schrotthaufen in der Hand, und erwartest, ich werde dich wie einen Helden küssen!“
„Welcher Name?“ Puli stöhnte. „Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen! Der Typ kam rein und hat den Laden zusammengeschossen! Er gab mir die verdammte Medaille und sagte, ich solle sie herbringen! Das ist alles, was ich weiß!“
„Du bist ein Punk! Jetzt sagst du also, er hat dir gesagt, du sollst sie hierher bringen!“
„Jawohl, ich dachte, das hätte ich bereits gesagt. Ich wollte nicht zuhören, ich hatte Angst, hierher zu kommen. Aber der Typ sagte, es sei mein einziger Ausweg. Er sagte, entweder bringe ich das Ding hierher und gebe es Ihnen, oder ich sterbe selbst durch ihn. Ich weiß nicht mal, was los ist, das schwöre ich.“
„Dieser sogenannte Kerl sagt, du sollst es mir bringen? Mit meinem Namen, sagte er, du sollst es zu mir bringen?“
„Wenn Sie Mr. Oliveras sind, ja, Sir, das stimmt. Er sagte es.“
„Was, hat er gesagt, wer er ist?“
„Gott, Sir, das hat er nicht gesagt. Er tat so, als hätte er es nicht sagen müssen. Er sagte nur, ich solle es zu Oliveras bringen oder selbst sterben.“