«Волшебные места, где я живу душой…» Пушкинские сады и парки. Елена ЕгороваЧитать онлайн книгу.
осень
Пушкинская осень – муза русская:
И ярка и трепетно нежна.
Пряди у берёзок светло – русые,
В тёплые медовые тона
Старый парк искусно разукрашенный,
Перьями по небу облака.
Вдалеке меж рощами и пашнями
Серебристо – синяя река…
Из души поэта осень высветлит
Тёмную тревогу и печаль,
Ночью небосвод угрюмый вызвездит
И раскинет лунную вуаль
Над прудами в Болдине, над купами
Вётел вековых, осин и лип,
Над сверкающим церковным куполом…
На призывный вдохновенья клик
Отзовётся сердце, свечка тусклая
Запылает лучиком зари.
Пушкинская осень – муза русская,
Не скупясь, стихами одарит.
«Люблю тебя, Петра творенье…»
Баженова Полина. 12 лет. Пушкинский Петербург
Петербург
С зарёй в Петербург прибывая
На шумный Московский вокзал,
Увидеть спешу из трамвая
Проспекты, где Пушкин бывал.
Ступаю легко по приезде
На влажный гранит берегов,
Любуюсь прекрасным созвездьем
Шедевров великих творцов.
На волны гляжу. Раздвигая
Завесы ушедших веков,
Люблю представлять, как другая
Шла жизнь за стенами дворцов…
Там ярко поэты блистали,
Шумели большие балы.
Там Пушкин являлся с Натальей,
Стараясь быть выше хулы
Анощенко Татьяна. 12 лет. Барышни в столичном парке
Салькова Мария. 16 лет
Пушкин в саду Александринского театра
И мнений надменного света.
Безжалостно время течёт,
Но души не канули в Лету,
И Пушкин на Мойке живет,
Растрелли – в дворцах без сомненья,
Петра приютил Летний сад…
Нетленное их вдохновенье
Доселе хранит Петроград.
Люблю перспектив его стройность,
Имперских соборов главы,
Старинных строений спокойность,
Волненье могучей Невы,
На шпилях блистание алых
Последних закатных лучей.
Люблю затаённость каналов
В прозрачности белых ночей,
Затихшие парки и скверы,
Абрисы ростральных колонн
И тонкую зыбь атмосферы
Духовности прежних времён.
Салькова Мария. 16 лет. Последняя пятница поэта
Молитва Натали
Январь. Последняя пятница.
Четырнадцать сорок пять.
Нет, время назад не пятится —
Поэту вовек не встать.
Душа отошла к Всевышнему —
Великий и страшный миг.
На белой подушке вышитой
Покоен поэта лик,
Но смерти не видно признаков —
Как спит он, глаза смежив.
Метнулась