Далекий звон монет. Андрей ДышевЧитать онлайн книгу.
повернуться на спину. Я не стал притворяться и закрывать глаза. Надо мной висел большой живот на подтяжках, из-за которого выглядывал край лица. Было похоже, что кто-то прячется за воздушным шаром и оттуда наблюдает за мной. Мне стало смешно, и мои губы невольно растянулись в улыбке.
– А-а-а, ржавая гайка! – приветливо улыбнулся человек. – Веселишься? Напрасно!
Он отошел, и я смог рассмотреть его в более естественном ракурсе. Незнакомец был невысокий, полный, круглый, как колобок. Брюки держались на подтяжках, отчего штанины казались короткими, и из-под них выглядывали серые в клеточку носки. Не высовывая рук из глубоких карманов, он что-то чесал и тем напоминал фокусника, который, спрятав в мешок голубя, производил какие-то манипуляции, чтобы затем вытащить зайца.
– Ну что, Цончик? – спросил фокусник, продолжая работать руками в карманах. – С кем ты разговаривал? Что у тебя спрашивали?
Извиваясь, я приподнял плечи, оттолкнулся ногами и прислонился к стене. Повязка давно съехала с головы и теперь болталась на шее, как белый дешевый шарфик. Фокусник с некоторым недоумением смотрел на мои потуги, затем повернулся к мансардному окну, встроенному в косой потолок.
– Что заткнулся, дорогой? – спросил он, не поворачивая головы. – Я, что ли, за тебя говорить должен? Кто с тобой встречался?
– А вы кто? – спросил я.
Фокусник нахмурился и перестал чесаться.
– Дядя Жорж.
– Это ваше настоящее имя? – уточнил я и тотчас понял, что слишком рискую.
– Ты дурачком не прикидывайся, иначе тебе отобьют почки до кровавой мочи, – совершенно безобидным голосом пригрозил он, но я понял, что уже стою на грани этого наказания… – Ну, кто тебя допрашивал?
– Сначала врач, а потом какой-то Егоров, – признался я.
– Кто такой Егоров? – быстро спросил Жорж, подхватил со стеклянного журнального столика пакетик с фисташками и стал кидать орешки в рот.
– Он представился сотрудником отдела по борьбе с терроризмом, – ответил я.
Жорж перестал жевать, подозрительно глянул на пакет, сплюнул в него все, что скопилось во рту, закрутил, как фантик, и положил туда, откуда взял.
– Сотрудник отдела чего? – сплевывая крошки, спросил он.
– В каком смысле? – на этот раз я в самом деле не понял вопроса.
– Какой же ты тупой, Цончик! – покачал головой мой собеседник. – Как коленвал! Где этот отдел находится? В ФСБ или МВД? Или в Интерполе? Ты удостоверение у него спросил?
Я пожал плечами.
– Не спросил. Не до этого было – мозги болели.
– Да ладно мне про свои мозги! – махнул он рукой. – То, чего нет, болеть не может… О чем он тебя спрашивал?
«Я Цончик, – внушал я себе, – я Цончик, тупой, как коленвал, как ржавая гайка».
– Он спрашивал, не было ли у меня с собой черного кейса.
– А ты что? – шлифуя подошвы лаковых туфель о короткошерстный ковер, спросил Жорж.
– Сказал, что у меня не было.
– А