Die Louves von Machecoul 1. Band. Alexandre DumasЧитать онлайн книгу.
im gleichen Schritt und der geraden Linie folgend, in derselben Position.
Der Erfolg der ersten beiden Jagden und die Geschwindigkeit des Rennens hatten das Blut des Marquis de Souday stark erhitzt.
"Leck mich!" sagte er, "ich würde zehn Tage meines Lebens geben, um in diesem Augenblick zwischen Saint-Etienne de Mermorte und La Guimarière zu sein, um diesem schurkischen Wolf eine Kugel zu schicken".
"Sie geht natürlich in den Wald der Grand-Lande", antwortete Maria.
"Ja", sagte Bertha; "aber gewiss wird sie zu ihrem Wurf zurückkehren, solange die Jungen ihn nicht verlassen haben; so kann sie nicht weitermachen".
Der Weg, in den sich der Marquis soeben geworfen hatte, war steinig und von diesen unpassierbaren Spurrillen abgeschnitten.
Herr de Souday, der besser beritten war als seine Töchter und sein Tier besser lenken konnte als sie, hatte einen Vorsprung von einigen hundert Schritten auf sie herausgeholt; durch die Schwierigkeiten des Weges zurückgestoßen, sah er ein offenes Feld, warf sein Pferd hinein und ritt, ohne seine Kinder zu warnen, über die Ebene.
Bertha und Mary, die glaubten, dass sie immer noch ihrem Vater folgten, setzten ihr gefährliches Rennen auf dem versunkenen Pfad fort.
Sie waren etwa eine Viertelstunde gelaufen, getrennt von ihrem Vater, als sie sich an einer Stelle wiederfanden, wo der Weg tief eingeschnitten war zwischen zwei Böschungen, die von Hecken gesäumt waren, deren Zweige sich über ihre Köpfe hinweg kreuzten; dort blieben sie plötzlich stehen, weil sie glaubten, in geringer Entfernung das bekannte Bellen ihrer Hunde zu hören.
Fast im selben Augenblick ertönte wenige Schritte von ihnen entfernt ein Schuss, und ein großer Hase, mit blutigen, herabhängenden Ohren, kam aus der Hecke und rannte auf den Weg, während wütende Schreie "Nach! nach, Hunde! Tallyho! tallyho! " kam von dem Feld, das den schmalen Weg überblickte.
Die beiden Schwestern dachten, sie seien in die Jagd eines ihrer Nachbarn geraten, und wollten sich gerade diskret entfernen, als sie an der Stelle, wo der Hase sein Loch gemacht hatte, Rustaud auftauchen sahen, der aus vollem Halse schrie, einen der Hunde ihres Vaters, dann, nach Rustaud, Faraud, dann Bellaude, dann Domino, dann Fanfare, alle ohne Unterbrechung hintereinander her, alle jagten diesen unglücklichen Hasen, als hätten sie den ganzen Tag noch nie von einem edleren Spiel gehört.
Doch kaum war der Schwanz des sechsten Hundes aus der engen Öffnung herausgetreten, wurde er durch einen menschlichen Kopf ersetzt.
Dieser Kopf war die Gestalt eines blassen, verängstigten, strubbelhaarigen, hageräugigen jungen Mannes, der übermenschliche Anstrengungen unternahm, damit der Körper dem Kopf durch den engen Ausgang folgte, und der, während er gegen die Brombeeren und Dornen ankämpfte, die Töne von sich gab, die Bertha und Mary gehört hatten, nachdem fünf Minuten zuvor der Gewehrschuss gefallen war.
6. Kapitel: Ein verwundeter Hase
Es war blanke Wut, dass der arme Junge versuchte, sich zu befreien, und bei dieser neuen und höchsten Anstrengung, die er machte, nahm sein Gesicht einen solchen Ausdruck der Verzweiflung an, dass Maria davon gerührt war.
"Sir", sagte Mary zu dem jungen Mann, "ich denke, ein wenig Hilfe wäre nicht nutzlos für Sie, um von hier wegzukommen, werden Sie die Hilfe annehmen, die meine Schwester und ich bereit sind, Ihnen anzubieten?"
Er richtete sich auf seine Handgelenke auf und versuchte, sich vorwärts zu bewegen, wobei er der Vorderseite seines Körpers die diagonale Kraft verlieh, die Tiere der Ordnung der Schlangen laufen lässt, und bei dieser Bewegung drückte seine Stirn unglücklicherweise gewaltsam gegen den Abschnitt eines Astes eines wilden Apfelbaumes, den die Bauernschlange bei der Gestaltung der Hecke in eine scharfe, spitze Schräge geschnitten hatte. Der Ast schnitt in die Haut, wie es das schärfste Rasiermesser getan hätte. Der junge Mann, der sich schwer verwundet fühlte, schrie auf, und das Blut, das sofort in Hülle und Fülle heraussprudelte, bedeckte sein ganzes Gesicht.
Beim Anblick des Unfalls, dessen Ursache sie unwissentlich geworden waren, stürzten die beiden Schwestern auf den jungen Mann zu, packten ihn an den Schultern und schafften es mit einer Kraft, die man bei gewöhnlichen Frauen nicht findet, ihn aus der Hecke zu ziehen und auf die Böschung zu setzen.
Unfähig zu erkennen, wie wenig ernst die Wunde wirklich war, und sie nach ihrem Aussehen zu beurteilen, wurde Mary blass und zitterte, und Bertha, weniger beeindruckbar als ihre Schwester, verlor nicht einen Moment den Kopf.
"Lauf zu dem Bach", sagte sie zu Maria, "und tauche dein Taschentuch hinein, damit wir diesen unglücklichen Mann von dem Blut befreien können, das ihn blind macht.
Dann, als Maria gehorchte, wandte sie sich an den jungen Mann:
"Haben Sie große Schmerzen, Sir?", fragte sie.
"Es tut mir leid, Fräulein", antwortete der junge Mann, "aber ich habe im Moment so viele Dinge im Kopf, dass ich nicht sicher bin, ob es das Innere oder das Äußere meines Kopfes ist, das mir wehtut".
Dann brach er in Schluchzen aus, das er nur mit großer Mühe zurückhalten konnte:
""Ah", rief er, "der liebe Gott straft mich dafür, dass ich meiner Mutter nicht gehorcht habe!
Obwohl derjenige, der so sprach, sehr jung war, der junge Mann hätte in den Zwanzigern sein können, lag ein kindlicher Akzent in den seltsamen Worten, die er soeben ausgesprochen hatte, die so angenehm mit seiner Größe, mit seinem Jägergeschirr schwangen, dass die Mädchen trotz des Mitleids, das die Wunde in ihnen erweckt hatte, einen weiteren Lachanfall nicht zurückhalten konnten.
Der arme Junge warf den beiden Schwestern einen vorwurfsvollen und betenden Blick zu, während ihm zwei große Tränen aus den Augenlidern flossen.
Gleichzeitig riss er mit einer Bewegung der Ungeduld das mit frischem Wasser getränkte Taschentuch ab, das Maria ihm auf die Stirn gelegt hatte.
"Nun", fragte Bertha, "was machen Sie da?"
"Lasst mich gehen!", rief der junge Mann, "ich bin nicht bereit, eine Behandlung anzunehmen, für die ich verspottet werde. Oh, jetzt bereue ich, dass ich nicht meinem ersten Gedanken gehorcht habe, der darin bestand, wegzulaufen und eine hundertfache Verletzung zu riskieren".
"Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, sich von mir die Augenbinde wieder auf die Stirn legen zu lassen".
Und indem sie das Taschentuch aufhob, näherte sich das Mädchen dem verwundeten Mann mit einem solchen Ausdruck des Interesses, dass dieser, den Kopf schüttelnd, nicht als Zeichen der Ablehnung, sondern als Zeichen der Verzweiflung, antwortete: "Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, mich den Verband wieder auf Ihre Stirn legen zu lassen:
"Tun Sie, was Sie wollen, Mademoiselle".
Bertha hatte nichts von der Physiognomie des jungen Mannes verloren und sagte, "für einen Jäger sind Sie ein wenig empfindlich, mein lieber Herr".
"Ich bin kein Jäger, Fräulein, und erst recht nicht, nach dem, was mir widerfahren ist, bin ich bereit, einer zu werden".
"Es tut mir leid", sagte Bertha in demselben spöttischen Ton, der schon den jungen Mann empört hatte, "aber nach der Heftigkeit zu urteilen, mit der Sie gegen die Dornen und Brombeeren ankämpften, und vor allem nach dem Eifer, mit dem Sie unsere Hunde anfeuerten, durfte ich annehmen, dass Sie wenigstens danach strebten, ein Jäger zu sein".
"Oh nein, Fräulein, ich habe einer Erziehung nachgegeben, die ich nicht mehr verstehe, jetzt, wo ich kaltblütig bin und fühle, wie recht meine Mutter hatte, als sie diese Entspannung, aus der Qual und dem Tod eines armen wehrlosen Tieres Vergnügen und Eitelkeit zu schöpfen, lächerlich und barbarisch nannte".
Bertha sagte: "Hüten Sie sich, mein lieber Herr, denn wir, die wir dem Spott und der Barbarei frönen, werden Sie wie der Fuchs in der Fabel aussehen".
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