Много воздуха, или Не роман. Анна ПумалайненЧитать онлайн книгу.
они и виделись всего раз пять, и каждый раз это были странные встречи. Однажды – снова у подруги, но он был там уже по делу: давал мастер класс по музыке её дочери. Не смотря на это, Стася уже ждала его, а он смотрел на неё так, что на миг показалось, будто из его глаз к ней тянулись яркие лучи, впрочем, это длилось не долго. Когда его работа закончилась, она неожиданно для самой себя вызвалась проводить его до угла улицы, а затем они гуляли до самой ночи, пока в конце он не отвёл её обратно к дому, так трудно было расстаться. До этого много дней шли тёплые ещё дожди, и всё вокруг было мокрым как губка: деревья, асфальт, дома… Стася шла рядом, балансируя на каблуках по поребрикам и выбоинам в асфальте. «Возьми меня под руку, так будет удобнее» – почти раздражённо сказал Мартин. «А ведь и правда! Какая же я всё таки…! Наверно он считает меня полоумной. Это моё вечное стеснение! Эй, Её Величество, моя внутренняя царица, ну где вас носит?!». Они знали, что между годами рождения в их паспортах помещается несколько лет, и её дата шла раньше. Женщину смущал не сам этот факт, а то, что она чувствовала себя скорее младше него и, как всегда, ужасно робко. Боже, когда же это кончится?! А что думал об этом Март, оставалось только догадываться. Подходя снова к дверям её дома, они на пару мгновений повернулись друг к другу лицом, стоя совсем близко. «Интересно… – пронеслось у Стаси в голове – что он сделает?». «В общем, я предлагаю тогда писать песни вместе. У тебя классно получается», – так и сказал, серьёзно глядя ей в глаза. И Стэйс автоматически протянула ему ладонь, которую он пожал… Если бы она собиралась создать рейтинг самых странных прощаний в своей жизни, то это заняло бы все три призовых места разом.
Кажется через день или два, Стася решилась написать Мартину сообщение без какой-то особенной цели. Это действие потребовало от неё немалой решительности, потому что она и сама не любила бесцельной болтовни, а предлога не находила. «Привет. Как дела, как день прошёл?» – был скудный результат её мозгового штурма. «Привет, очень хорошо», – «Я очень рада», – «И я (smail smail)». Через пару молчаливых минут: «Ты дома? Наверно тебе не удобно писать, тогда не пиши». «Мне удобно. Давай к делу, ты что спросить хочешь?». Нет, ну ты это слышала?! Да как он смеет так со мной разговаривать?! Но она ответила только: «Я хотела спросить: как дела». Поговорив в таком странном тоне ещё пару минут, он спросил: «Есть прогресс в стихах, рисунках?» – «В стихах – есть, я пришлю сегодня, если хочешь», – «Давай!», – и они попрощались. Интересный тип, подумала Стася уже в который раз, обтекая от ушата холодной воды, вылитой на её нежные чувства. Ну, а что ты хотела?! Ты просто неплохо сохранившаяся тётя, а он… он – талантливый! «Но ведь так даже лучше», – подумала Стэйс, почувствовав комок пресного смирения где-то в горле. В конце концов, никто никогда всерьёз не интересовался моими стихами, а ему они не только интересны, он пытается их петь, разве это не чудо? Чудо. С этими мыслями, Стэйс отправила ему несколько стихотворений, написанных за время их знакомства. О любви из них было лишь