Daño Irreparable. Melissa F. MillerЧитать онлайн книгу.
se realizara con la misma precisión que la primera. Todo dependía de otra actuación impecable.
Un resultado positivo podría considerarse una casualidad o atribuirse a la suerte, pero dos resultados positivos consecutivos se considerarían una prueba de que Irwin podía cumplir lo que había prometido: la capacidad de derribar un avión comercial sin desabrocharse el cinturón de seguridad. Y esa capacidad alcanzaría una fantástica suma en un mercado no precisamente abierto. Más que suficiente para que desapareciera para siempre.
Jerry volvió a ensayar el plan. No encontró ninguna vulnerabilidad, pero seguiría repasándolo, buscando puntos débiles hasta que los identificara. Entonces los arreglaría. Porque él era Jerry Irwin. Se preguntó si se le podía considerar un auténtico genio del mal.
El chirrido del teléfono irrumpió en sus pensamientos. Lo miró fijamente, esperando que Lilliana lo tomase. Entonces se dio cuenta de que el teléfono de su mesa no sonaba. Buscó en el cajón superior de su escritorio y tomó el teléfono móvil de prepago. Sólo una persona tenía el número, y sólo debía utilizarse para transmitir información clave.
“¿Hola?” Jerry esperó a escuchar lo que su compañero tenía que decir.
La voz al otro lado era urgente pero comedida. “Hemisphere se reúne hoy con el bufete de abogados. Y la JNST ya ha encontrado la caja negra. Eso es antes de lo que esperábamos. Significa que los abogados empezarán a indagar, probablemente antes del viernes. Sólo tenemos que estar concentrados”.
Jerry asimiló la noticia. Pensó mucho. Luego dijo: “De acuerdo”.
El control de daños no era su responsabilidad. Todo lo que tenía que hacer era estrellar un avión más.
Colgó y repasó el plan de nuevo.
10
Pittsburgh, Pensilvania
Era lógico que se reunieran con Metz en la sala de conferencias de la Frick.
La Frick tenía una vista de la ciudad digna de una postal. Desde su pared de ventanas, el horizonte del centro de la ciudad estaba a la vista. En un día claro, las barcazas de trabajo que cruzaban los ríos de la ciudad pasaban como libélulas en la distancia y, por la noche, los rascacielos brillaban con sus luces. Cada 4 de julio, la empresa abría sus puertas a los empleados y sus familias para ver el espectáculo de fuegos artificiales desde la sala.
Además de las vistas, la Frick era una de las salas de conferencias más grandes (totalmente innecesaria para una reunión de tres personas) y más opulenta (totalmente necesaria para una reunión con un cliente tan importante como Hemisphere Air). Un cuadro original de Mary Cassatt, natural de Pittsburgh, colgaba de una pared y competía con la vista.
Sasha desvió su atención de la Cassatt colgada en la pared hacia el angustiado hombre sentado en la mesa.
Bob Metz parecía un hombre que no había dormido en una semana. Normalmente estaba desaliñado, con el cabello revuelto y los trajes hechos a medida arrugados. Pero su desaliño normal tenía un aire de demasiado rico y no lo suficientemente vanidoso como para preocuparse, como Angelina Jolie sorprendida en pantalones de chándal y gorra de béisbol recogiendo un litro de leche de arroz.
Hoy parecía más bien un atleta profesional que había pasado la noche en una celda de detención después de disparar en un club de striptease. En realidad, le recordaba a Sasha la foto de Nick Nolte que había estado en Internet en 2002. No es que Metz vaya a ser pillado con una camisa hawaiana, por muy grave que sea la situación.
Tenía un día de crecimiento en la barbilla y las mejillas, su cabello rubio rojizo estaba despeinado y su corbata a rayas estaba atada con un descuidado nudo a cuatro manos que le habría valido un castigo en sus días de internado.
Sasha no estaba segura de quién estaba en peor estado: su cliente o su jefe. Peterson al menos parecía presentable. Pero seguía ensimismado y diciendo cosas al azar. Sasha dudaba de que estuviera a la altura de la tarea de proporcionar el consejo reflexivo por el que Hemisphere Air desembolsaba ochocientos dólares por hora.
En su pánico, Metz no pareció darse cuenta del estado casi catatónico de su consejero de confianza. Así que Sasha tomó las riendas de la reunión y se fijó el mismo objetivo que tenía cada vez que cuidaba a sus sobrinos: que no hubiera sangre; que no hubiera daños materiales superiores a cien dólares; y que todos comieran algo.
Se dirigió a Metz: “Bob, sé que es una situación estresante, pero deberías comer”.
Señaló su plato sin tocar de manchas de Virginia, que Peterson había traído del Duquesne Club porque eran el plato favorito de Metz.
Peterson estaba ocupado ignorando su propio plato de manchas. A Sasha no le gustaban, aunque admitirlo sobre el pescado blanco empanado de origen indeterminado equivaldría a una herejía en las oficinas de Prescott & Talbott.
Metz empujó los puntos en su plato con el tenedor, arrastrándolos por la salsa beurre blanc pero sin comerlos. Peterson untó cuidadosamente con mantequilla un trozo de pan caliente. Ninguno de los dos habló.
Ella lo intentó de nuevo. “Bob, ¿por qué no te pongo al corriente de lo que hemos aprendido hasta ahora?”
Se estremeció al oírse decir «hasta ahora», pero continuó. “Mickey Collins presentó la demanda, como sabes. Estamos haciendo una copia de la denuncia para ti, pero no es nada impresionante. La verdadera noticia es que el caso fue asignado a la jueza Dolans, quien recusará, dada su historia personal con Collins. El juez Westman es el más probable…”
Metz la interrumpió: “Encontraron la caja negra”.
La caja negra, que suele ser la única superviviente de un accidente aéreo, no es realmente negra. Es de color naranja brillante.
Sasha supuso que podría estar carbonizada tras un incendio. Ella nunca había visto una; sólo había trabajado con los datos que habían conservado. La caja contenía dos grabadoras distintas; una grababa la conversación en la cabina y el ruido de fondo, que a menudo se convertía en gritos ininteligibles al final, y la otra grababa literalmente cientos de puntos de datos sobre el vuelo, cosas como la velocidad, la altitud y el flujo de combustible. De las dos, la grabación de voz era la más dramática, pero los datos de vuelo solían ser más útiles para reconstruir exactamente lo que había sucedido.
“Eso fue rápido. ¿Estaban las dos grabadoras intactas?”
Sasha miró de reojo a Peterson para ver si fingía interés. No lo hacía.
Metz asintió. “La JNST llamó sobre las siete de la mañana. Vivian voló a D.C. para actuar como representante de Hemisphere Air en el laboratorio mientras lo descifraban. La grabadora de voz de la cabina y la de datos de vuelo están en perfecto estado. No tendrán que hacer ninguna reconstrucción”. Metz miró a Peterson y luego guardó silencio.
Bob Metz era un buen tipo. Era educado, considerado y político sin ser aceitoso. No era un erudito en leyes. Había sacado sobresalientes en la universidad y en la facultad de Derecho y se había apoyado en sus contactos familiares y en su encanto para llegar a donde estaba en su carrera.
Metz hacía (siempre hacía) lo que Noah Peterson le decía que debía hacer. Aunque todos los presentes lo sabían, fingían no hacerlo. En su lugar, Peterson formulaba sus instrucciones como una sugerencia, de modo que cuando Metz las seguía invariablemente, podía actuar como si hubiera evaluado y aceptado de forma independiente el consejo de su asesor legal.
Este arreglo solía convenir tanto al cliente como al abogado, pero en ese momento, el consejero de confianza de Metz parecía estar contando las fibras de su servilleta de tela. O quizás ni siquiera estaba viendo la servilleta.
“¿Escuchó Vivian la reproducción de la grabadora de voz?”
Metz suspiró, se pasó la mano por la corbata, alisó algunas arrugas y dijo: “Ella dijo que primero el piloto dice algo así