– У тебя есть дочь? – спросил тот, кого я когда-то любила больше жизни.
– Как видишь, – усмехнулась в ответ я на очевидный вопрос.
– Быстро же ты утешилась после расставания со мной. А главное, результативно.
– Ну не страдать же мне по тебе всю жизнь? – развела я руками. – Смею напомнить, это ты меня бросил.
– И кто же счастливый отец? – изогнул он одну бровь.
Ты, милый. Только я никогда тебе в этом не признаюсь. Ты отказался от меня. Значит, отказался и от неё.
– А папы нет у нас, – ответила я, взяв детскую ладошку своей дочери, которая с интересом смотрела на Романа таким же серыми, как у него, глазами. – Она только мамина принцесса. Пойдём, зайка, домой.
