Облака по небу проплывали…. Ульвия МустафинаЧитать онлайн книгу.

      У меня сложное отношение к осени. Я люблю ее. Я ее ненавижу.

      Сегодня она улыбается, а завтра кричит от боли, и я вместе с ней.

      Тяжело. Вы знаете, что такое осень? Это болезненный переходный период.

      Это конец. Это начало.

      Каждый год она умирает, и я вместе с ней, часть меня.

      Сырой рассвет – это когда жизнь уходит,

      а остается серая безжизненная пыль. Серое небо, серые дома,

      серые улицы, серый асфальт, серые лица и взгляд тоже серый.

      Сырой рассвет – это когда сырость там, в глубине,

      постепенно скапливается в вязкое озерцо с черной неподвижной водой.

      Холодно. Тихо. И хронически не хватает солнца, чтобы выпарить из себя

      всю эту накопившуюся сырость, эту тяжелую свинцовую грусть.

      Но солнца нет. Который день идет монотонный тоскливый дождь.

      Сырой рассвет – это когда надежда на горизонте тоненькой бледной полосой.

      Ее почти не видно, но она есть. Она пробьется. Надо только потерпеть.

      Терпение. Это слово как неприятный звук, гвоздем по стеклу, как оскомина.

      Не говорите мне, что надо потерпеть. Я отравилась терпением.

      Сырой рассвет – это когда, не выглядывая в окно, ты бессмысленно уставишься в какую-либо точку и повторяешь: «Пустота… пустота… пустота».