Нелёгкое дело укротить миллионера. Диана БилыкЧитать онлайн книгу.
ждет ответа. Держит бумаги возле груди и, прищурившись, рассматривает мои ноги. Кровь ищет?
– О, нет, – выдыхаю я, отступив в сторону и спрятавшись за стол. Одергиваю юбку, что достает до колен. Мне кажется, что я полностью обнажена. – Руслан меня не… – закрываю лицо рукой, потому что заливаюсь краской жуткого стыда. Чтобы не смотреть в глаза секретарю, иду к стене. Перехватываю жакет на спинке стула, надеваю его на плечи и быстро застегиваюсь. Руки дрожат, пальцы липнут к пуговкам.
Я ведь сама ему позволила. Снова! Нужно было упираться, драться, кричать, не разрешать делать из себя податливую куклу. Но не смогла. Слишком прекрасно помнила, как хорошо было в ту ночь. Я никогда ничего подобного не испытывала, никогда не чувствовала себя желанной. Руслан был таким разным: нежным, учтивым, страстным. Все это маска. Прекрасный актер, лучше, чем я. Он играет хорошенького, когда ему нужно. А когда добивается…
«Свободна, детка» – как нож в сердце.
Получила удовольствие? Вали! Руслан за сладкую ночь с ним едва деньги не стребовал, таким себя считал крутым, а я, неопытная и неискушенная, впервые решилась на случайную связь и полетела в пропасть.
Для него та ночь ничего не значит. Просто дикий животный секс. Коршун иначе не умеет. И женщин, кроме как в ракурсе объемных сисек и упругих поп, не воспринимает. Не исправит его папочка. Это бесполезно.
И я, стоя у стола, где несколько минут назад Руслан врывался в меня и заставлял кричать, все больше убеждаюсь, что провалю эту роль. Не умею быть властной и жестокой. Не умею блокировать сердце от чувств, защищаться от ран. Я слишком вживаюсь в образ героини, а это, говорят, для актера – самоубийство.
Глава 10
=Коршун=
Она меня выгнала. Она меня выгнала? Меня?
Алкоголь ударил в голову и подогнул ноги. Я с трудом ворочаю языком, когда сопротивляюсь, и даже не чувствую боли, когда плашмя падаю на плитку. Егор отряхивает серый пиджак, он всегда ходил в сером, смахивает с рукава побелку, смотрит на меня осуждающе и молча уходит.
Будто оставляет мусор.
Я долго таращусь ему вслед: на большие плечи, грузную походку и, словно вырезанный из гранита, затылок. Он в сговоре с ними и первый ответит за все.
Вечернее солнце припекало. Июнь. Уже июнь, а когда все случилось был май – цвела душистая сирень, тюльпаны алыми красками украшали клумбы, и небо было выше. Намного выше и прозрачней, чем сейчас.
И, чудеса-чудные, я внезапно понимаю, что слишком много помню о нашей первой ночи с этой стервой. Даже в пьяном угаре помню. Закрываю глаза и вижу угол ее розового плеча, запрокинутую голову назад, тонкую шею, что будто просит укусить, соски, как ягоды, пленящие сладко-молочным запахом. И волосы, мягкие пышные волосы, слегка курчавые, не такие ровные, как сейчас, но я помню, как они связывали-путали мои пальцы и, черт, подрагиваю от этих воспоминаний.
Что она со мной сделала? Почему я нее так влип? Нужна другая баба. Нужно выбить Агату из головы. Зачем я сегодня ее трогал, зачем подходил