Я вернулся в мой город…. Осип МандельштамЧитать онлайн книгу.

      Образ твой, мучительный и зыбкий,

      Я не мог в тумане осязать.

      «Господи!» – сказал я по ошибке,

      Сам того не думая сказать.

      Божье имя, как большая птица,

      Вылетело из моей груди.

      Впереди густой туман клубится,

      И пустая клетка позади…

      Я чувствую непобедимый страх

      В присутствии таинственных высот;

      Я ласточкой доволен в небесах,

      И колокольни я люблю полет!

      И, кажется, старинный пешеход,

      Над пропастью, на гнущихся мостках,

      Я слушаю – как снежный ком растет

      И вечность бьет на каменных часах.

      Когда бы так! Но я не путник тот,

      Мелькающий на выцветших листах,

      И подлинно во мне печаль поет;

      Действительно, лавина есть в горах!

      И вся моя душа – в колоколах,

      Но музыка от бездны не спасет!

      Целый день сырой осенний воздух

      Я вдыхал в смятеньи и тоске;

      Я хочу поужинать, – и звезды

      Золотые в темном кошельке!

      И, дрожа от желтого тумана,

      Я спустился в маленький подвал;

      Я нигде такого ресторана

      И такого сброда не видал!

      Мелкие чиновники, японцы,

      Теоретики чужой казны…

      За прилавком щупает червонцы

      Человек – и все они пьяны.

      – Будьте так любезны, разменяйте, —

      Убедительно его прошу —

      Только мне бумажек не давайте —

      Трехрублевок я не выношу!

      Что мне делать с пьяною оравой?

      Как попал сюда я, Боже мой?

      Если я на то имею право —

      Разменяйте мне мой золотой!

      …Дев полуночных отвага

      И безумных звезд разбег,

      Да привяжется бродяга,

      Вымогая на ночлег.

      Кто, скажите, мне сознанье

      Виноградом замутит,

      Если явь – Петра созданье,

      Медный всадник и гранит?

      Слышу с крепости сигналы,

      Замечаю, как тепло.

      Выстрел пушечный в подвалы,

      Вероятно, донесло.

      И гораздо глубже бреда

      Воспаленной головы

      Звезды, трезвая беседа,

      Ветер западный с Невы.

      Здесь прихожане – дети праха

      И доски вместо образов,

      Где мелом, Себастьяна Баха

      Лишь цифры значатся псалмов.

      Разноголосица какая

      В трактирах буйных и в церквах,

      А ты ликуешь, как Исайя,

      О, рассудительнейший Бах!

      Высокий