Босс моего мужа. Наталья РучейЧитать онлайн книгу.
куда ближе, чем раньше. Поворачиваю голову, а он стоит у меня за спиной. Причем так стоит, что еще шаг – и у меня не будет маневра. С одной стороны – столешница, с другой – он.
Неуютно так, разворачиваюсь, делаю вид, что мне нужно отойти, но он делает вид, что намека не понимает.
Смотрит пристально, улыбается, а потом поднимает руку и прикасается к моему лицу. Прежде чем я успеваю как-то отреагировать, отводит мне за ухо прядь волос.
– Показалось, что мешает, – поясняет с улыбкой.
Но руку убирать не торопится, даже когда я отвожу его пальцы, он обхватывает мою ладонь.
– Такая хрупкая, – говорит удивленно, как будто до этого ему приходилось держать в руках только лапы слона.
Так избито…
– У тебя какой план? – спрашиваю его напрямую. – Переспать на первом свидании, на втором или вообще обойтись без него? Все, что я могу предложить, – это кофе.
Улыбается, ничуть не расстроившись из-за того, что разоблачен.
Пытаюсь выдернуть руку из захвата – не позволяет. Вместо этого подносит ее к губам, смотрит проникновенно в глаза и с придыханием шепчет:
– Спасибо за изумительный кофе.
– Который ты не допил.
– Люблю растягивать удовольствие, – играет бровями.
А мне становится так смешно. Интересно, другие на это ведутся? Шепот, трогательный поцелуй руки, мечтательный взгляд, как будто он всю жизнь искал только тебя и вдруг повезло.
Качнув головой, улыбаюсь – не могу удержаться. А потом мой взгляд соскальзывает в сторону, и…
Застываю, как и моя улыбка.
В проеме двери, прислонившись к косяку и скрестив на груди руки, стоит хозяин этого дома. Не знаю, как давно он стоит и что успел надумать себе, но взгляд его мне не нравится. Сегодня не нравится даже больше, чем вчера.
Он давит. И я почему-то чувствую себя так, будто и правда делаю что-то неприличное, а он меня за этим застал.
– Хотите кофе? – выпаливаю прежде, чем осознаю, кому предлагаю.
Он – хозяин дома, кофе его, ему вообще может не нравиться то, что я на его кухне. Неловкость сбивает Олег.
– Привет, Тимур. – Подойдя к нему, пожимает руку, садится за стол, кивает на меня. – А вы что, на «вы»?
– Мы только вчера познакомились, – поясняю ему и отворачиваюсь к турке, которая уже шипением требует внимания.
– А мы с тобой только сегодня, и что? – хмыкает Олег.
Переливаю кофе в чашку и нахожу другой аргумент:
– Еще разница в возрасте. Я всегда так обращаюсь к людям, которые значительно старше меня.
Даже если они мне «тыкают» с первой минуты знакомства и вместо просьбы отдают распоряжения. Но об этом, конечно, молчу. Ужасно не хочется оборачиваться, потому что Тимур все еще здесь. Молчит, никак не комментируя мои объяснения. Но продолжает смотреть на меня так пристально, будто чего-то ждет.
Чувствую его взгляд на себе. Мне даже смотреть не нужно, чтобы знать точно: его взгляд ползет по моей открытой спине, поднимается к плечам, застывает там, а потом соскальзывает вниз, вместе с бретелькой. А когда я ее поправляю,