Я слышу. Яков Сергеевич БеленковЧитать онлайн книгу.

      Подсвинок хрюкнул жеребцу.-

      Твой век прошёл, тебе любовь не светит.

      Другое дело я. Свинарник мой.

      Мне чушка каждая любезно «да» ответит.

      В ответ ему кивнул с усмешкой конь. —

      Про чушек верно, тут я не огонь.

      Мои подруги с заливных лугов.

      Где сена аромат и полевых цветов.

      Но не уверен у кого облом.

      Твои то пахнут все дерьмом!

      Все время что-то ищем в лицах.

      Хотя бы тень, хотя б намёк.

      Но той воды нам не напиться,

      Пустыня занесла исток.

      Весна изменит все. Я точно это знаю.

      И эта глушь зимы пусть не пугает нас.

      Уже в который раз мы вновь прошли по краю.

      Не знаю, Бог иль бес, иль просто случай спас.

      Озноб сомнений, холод отчуждения

      Мы вспомним, как кошмар.

      Приснится же, подчас!

      Весна изменит все, я точно это знаю.

      Лишь надо потерпеть и продолжать рассказ.

      Убить оленя, – благо для волков.

      Горячей крови до сыта напиться.

      Олень тому, конечно, возмутится.

      Но кто здесь прав, сказать я не готов.

      Окончен дьявольский субботник.

      Ворота скрипнули, иди.

      Любимым я плохой работник.

      Все силы растерял в пути.

      В пути по мерзостным оврагам.

      Где мрак и хохот шакалья.

      Где нет надежды, нет привала.

      Где ночь, где мы, где ты, где я.

      Алхимия, – опасное искусство.

      Здесь нет границ, здесь нет добра и зла

      Из ртути чувств пытаясь плавить злато,

      Мы делаем, как хочет сатана!

      Ах, этот сладкий яд! Как часто в неведеньи

      Мы пьём его взахлеб, не в силах устоять

      Пред алчной жаждой жить, не ведая сомнений.

      Пред тем, что щедро подарила мать.

      Мы воздух пьём земной с улыбкой безмятежной

      И злобной выходкой пошлейшего шута

      Нам кажутся слова, что гаванью безводной

      Без смысла наша жизнь мертва!

      Шипит картошка на сковороде.

      И стопка ждёт, уже на стрелке.

      На старом добром кухонном столе

      Томятся грузди в глиняной тарелке.

      В печи огонь, на улице мороз.

      Сопит уютно кот под одеялом.

      Прошло пол жизни мимо, я всерьёз,

      Когда для счастья этого вам мало!

      Без смысла, без желания работа, —

      Отстойник, где гниет душа.

      Издевкой злой звучат слова кого-то,

      Что жизнь, «как прежде очень хороша».

      Все та же дверь и снова те же лица.

      В курилке разговоры об одном.

      Так стоило ль вообще на свет родиться?

      Коль вспомнить будет просто ни о чем?

      За мысом, – бурный океан.

      Пассат