Стихи философские, хулиганские, о любви и просто о жизни. Яна Чингизова-ПоздняковаЧитать онлайн книгу.

      Убегаем из дома прытко,

      Оставляем родное в прошлом,

      Дескать, все – закрыта калитка

      И теперь будет лишь хорошее!

      На щеколду замкнули серость

      Да обыденность жизни тихой,

      Ведь так верить всегда хотелось,

      Что уйдя, не разбудим лихо!

      Только где – то в сердечке сжалось-

      Повернуть бы! Бежать без толку!

      Но ногою задавим жалость,

      Лишь глядим на былое в щелку.

      Там домишко. С морковкой грядки.

      Там светлее и в непогоду!

      Только мы все играем в прятки.

      От себя бежим. Идиоты.

      Упала книга, закрылась страница нужная,

      А я не запомнила номер ее, как водится…

      И вот я листаю, листаю рукой тщедушною,

      И нервы (ни к черту которые) вновь заводятся…

      Мелькают абзацы прочитанные, забытые

      И вроде бы даже то, чего вовсе не видела,

      И вновь попадаются фразы, слова нарочитые,

      То чем восхищалась и то, что возненавидела…

      И вдруг показалось – совсем не герои книжные,

      А жизнь здесь моя, на этих листах написана!

      С судьбою своей визави замерла неподвижная,

      С душой оглушенной и болью былой пронизанной.

      В руке холодный мартовский снежок

      Подтаявший, безропотно – печальный,

      Зимы ушедшей сохранивший тайны,

      Мне кожу стылым холодом обжёг.

      Как – будто сотни игл в руке храню,

      И капли тихо катятся с ладошки —

      Как слез кристаллы каплют на дорожку…

      Как будто время молча хороню.

      Ведь не вернуть! По капельке, по дню,

      Ушла еще зима. Как не бывало!

      И вроде бы весне цветущей рады,

      И вроде бы… но тихо сжалось сердце,

      И где – то в глубине оживших взглядов

      Увидишь, как испуганно, помалу

      Уходит время отданное свыше,

      И ты уйдешь, подобно снегопаду,

      Что по весне ручьем стекает с крыши.

      Все зря, все не по-настоящему,

      Все, как из муторного сна…

      И миру этому, пропащему,

      Совсем не я, увы, нужна.

      И потому все глупо катится

      К чертям, под склон, в тартарары…

      Не переменится, не сладится,

      Ведь я не в правилах игры.

      И так останусь у обочины,

      Глядеть, как жизнь уходит прочь,

      И обрывая многоточием,

      Встречать бездушно – злую ночь.

      Почти не внемля Слову вящему,

      Уже не ожидать рассвет…

      Ведь то не Мир, то я – пропащая.

      Иду тропой, которой нет.

      Ты сегодня приснился мне,

      Вот такой, о ком тихо грежу я!

      И была