Тридцать лет не просыхая или исповедь пьяницы. Д. ПудовЧитать онлайн книгу.
денег нету ни гроша,
Попробуй самоутвердиться
За счёт несчастного мыша.
Поймай беднягу на помойке
И проглоти его живьём.
Так во время перестройки
Голод мы переживём.
Если тебе уже за тридцать,
А денег нету ни гроша,
Попробуй в лифте помочиться,
На потолок акт соверша.
Пускай соседи подивятся
Твоим способностям крутым.
Ни век же всё им улыбаться —
Пускай почувствуют экстрим.
Колея
Ковыляя по дороге жизни,
Прохожу отметку «тридцать пять».
Чахнут силы в организме,
Тяжко по утрам вставать.
Ещё вчера было возможно
Взять и круто повернуть,
Напрямик по бездорожью
Выбрать себе новый путь.
Но сегодня всё иначе:
Засыпая на ходу,
Словно доходяга кляча,
Тело я своё везу.
Так и старость подкрадётся,
Вовсю суставами скрипя,
И тогда лишь остаётся
На печи лежать, кряхтя.
Вспоминать о днях минувших
И не верить до конца,
Что в делах не самых лучших
Бестолково жизнь прошла.
Проплыла дерьмом по речке,
Вся как будто бы во сне,
И огарочком от свечки
Ещё теплится во тьме…
Окончание дачного сезона
Бежит слеза по запотевшему стеклу,
За окнами бодрящая прохлада.
Полезно потрудиться поутру,
Убрать проделки листопада.
Заканчивается сезон,
Сад всё заметнее редеет,
Бурлит на плитке самогон,
Запах его душу греет.
Солнце медленней восходит,
Не за горами первый снег.
Тянет горожан к природе —
Так устроен человек.
Осень навевает грусть.
Позади сбор урожая.
Уезжаю, но вернусь
Где-то в первых числах мая.
Сладкий ген
Ген в четвёртой хромосоме
Мне покоя не даёт:
Всё, что сладкое есть в доме,
Хочется отправить в рот.
Килограмма два пирожных
Я уже уговорил,
Съесть варенье будет сложно:
Очень много закрутил.
Да, не в меру я упитан:
Больше центнера во мне.
Стать похожим на джигита
Вероятно лишь во сне.
Медицине нет, не верю.
Тренажёр – не для меня.
С каждым годом всё полнею,
Розовею, как свинья.
Надо с этим что-то делать.
Может быть, курить начать?
Вместо вкусного обеда
Взять газету почитать?
Так, глядишь, и похудею
Килограмм на пятьдесят.
Когда весь позеленею,
Перейду на мармелад.
Душевнобольной
Мы мало знаем о себе,
Молчит сокровенное я.
Что же там, на глубине?
Чем