Заметки смертного на Руси. 1978—1999. Виктор Иванович МотЧитать онлайн книгу.
лежать в канаве и ныть от боли».
Когда в сопернике, с которым ушла любимая, мы видим парад достоинств, зависть к нему удручает нас, когда видим ничтожество – проклинаем судьбу.
Не кляни судьбу, но радуйся, что не сидишь в тюрьме, не лежишь в гробу, а занимаешься делом, с которым пока не везет.
Кто-то клянет сегодня время, кто-то же вспомнит его как лучшую пору жизни.
Вы, люди, на колесах сберегаете время жизни, а я продлеваю его пешком.
Все излишества строго заносятся нам на счета и однажды вычтутся из времени нашей жизни.
Безмолвием гробов встречает время своих гениев.
Богатое воображение делает человека умным, очень богатое – гением или дураком.
Все гениально простое дурак принимает за примитивно ничтожное.
В минуты вдохновенья нам словно боги шепчут свыше, и мы записывать за ними еле успеваем!
Вдохновение душит: попадись лишь перо да бумага – и легче дышать!
Что это за рай в котором нет ни вдохновенья, ни любви, ни дружбы?.. Кому он нужен?
Пока порывы вдохновения в крови, мне мои невзгоды не страшны.
Невзгоды спорят меж собою, как ярче сделать нашу жизнь.
Лишь услышишь спор – подходи поближе и учись молчать.
Молчать – благородно, помалкивать – подло.
«В начале было Слово…», но еще ранее – молчание.
Умного человека понимаешь с первого слова, любимую – с первого взгляда.
Наверное, я ненормальный, коль не взглядом, не слухом, но сердцем знаю – идет любимый человек!
Даже в зале, полном людей, чувствуешь: любимая рядом – и, оглянувшись, ловишь долгий и нежный взгляд!
Каждый жест, каждый взгляд любимой разбираем мы по частичкам и строим из них сотни выводов.
Один нескромный взгляд – и женщина тебя отыщет. «Это ты так жадно смотрел? – спросят ее глаза. – Ну что ж, я пришла, делай же что-нибудь!»
Я любимую тайно преследую, а заметит она – сразу нос ворочу: что Вы, дескать, ко мне пристали? Вот наказание!
Полюбишь – и сразу скрываешь любовь от себя, от людей, но больше всего от предмета своей любви.
Если любимая идет с другим и видит твою улыбку, то даже судьба начинает «хромать», «запинаться»… и просто не знает, как с тобой быть.
Может, и к лучшему, что моя любимая – не моя и ушла с другим: я скорблю, страдаю… и пишу стихи!
Там, где жила любимая, в воздухе носится стих!
Весна! Опять мы в рощу: кто – гулять, кто – за цветами… а я – за первыми стихами.
Когда за каждой рифмой слышно, как в муках стонет ум, – оставь, поэт, поэзию в покое.
Поразительное явление – прекрасные стихи жестокосердного поэта.
Поэтов больше, чем стихов.
Лучший стих, как бутон, набухая, распустится в яркий, солнечный день!
Стихи под солнцем расцветают, а мысли тонкие в туманах тают.
Мысли тоже должны