О земле и пухе. Александр ТрешкурЧитать онлайн книгу.

      неторопливы в умиранье нашем

      мы далеки от будущего, даже

      браним его порой с восторгом глядя

      на мир былой: теперешние бляди

      вчерашних злей и тяжелее хвори,

      но торжествует завтрашнему вторя

      сегодняшний поэт неоценный –

      что он ионе что ему иона

      он превращался в дом

      и в доме этом (даром ли?)

      с двухвостым жил котом

      и песенками старыми

      порою развлекал

      собак заезжих с птицами:

      кем будет он потом –

      когда-нибудь приснится им

      и лето глянет… белый жук

      в окно не разжимая рук

      войдёт и загрохочет гром,

      земля хватая воду ртом

      на волю выпустит червя

      раба царя, и по бровям

      ударит избегая глаз

      весёлый бог – он любит нас

      как будто искажая утра смысл

      темнеет воздух спать ложатся птицы

      покинув речку старые сомы

      бредут во тьме им дома не сидится

      здесь наверху полно смертельных стрел

      и тот что старше пишет под корягу

      речному богу: «как я постарел

      мне тяжело дышать пойду прилягу»

      беспробудно спит трава

      что ей зимние причуды

      но выходит караван

      слов неведомо откуда

      явки срок определён

      снова обретают имя

      тополь дуб берёза клён

      о как ты гордишься ими!

      отказавшийся от хлеба

      и вина пришёл домой,

      дверь открыл и окна – летом

      всё же лучше чем зимой.

      он не брал бы воздух этот:

      как без красного исаак,

      он бы смог прожить без света,

      но без воздуха никак

      а в декабре из пустоты

      слова весёлые являлись,

      и так как им радовался ты

      и спрашивал всё время: «я ли

      отмечен богом? неспроста

      или произошла ошибка,

      ведь голова моя пуста,

      а он в стихах силён не шибко?»

      изнемогший от боли,

      без пальто и сапог

      шёл по улице голем

      бестолковый, он смог

      отыскать этот ларчик,

      что смертельным прослыл,

      и закрыв его – плачет…

      что смеётесь, ослы?

      поскольку время не застыло,

      и снег травой не стал ещё,

      меняем тишину на мыло,

      а