Счастье пахнет тобой. Александра ТальвирскаяЧитать онлайн книгу.

      Жизнь обещала не скупиться

      на доброту и красоту;

      душа – доверчивая птица

      всё набирала высоту.

      Паря в лазурном поднебесьи,

      свободно крылья распустив,

      лила на землю чудной песни

      обворожительный мотив.

      Но небеса вдруг почернели,

      наплыли тучи, грянул гром, –

      от бури, той, живая еле

      закувыркалась под дождём

      и стала падать с неба птица,

      а град по крылышкам хлестал,

      им не давая распрямиться,

      и ветер перья обрывал.

      На пестрой грудке крови пятна,

      а вместо пенья хриплый стон, –

      упавшей, стало ей понятно,

      что мир обманами силен.

      Но птица так летать хотела, –

      была сильнее непогод, –

      что поднялась и полетела,

      и не один летает год.

      Пусть небеса порой чернеют,

      и хлещет дождь, и гром гремит,

      над птицей воли не имеют

      той непогоды злые дни.

      И ничего, что песни тише

      и в крыльях перья не ярки, –

      теперь она гораздо выше

      парит обманам вопреки.

      Когда признаний не хватает,

      когда тепла недостаёт, –

      она: печалится, страдает,

      весёлых песен не поёт.

      Но скажут ей с нежнейшей лаской

      одно заветное словцо,

      и снова жизнь чудесной сказкой, –

      опять румянится лицо.

      Любимых женщин берегите,

      не заставляйте их грустить,

      слова признаний им дарите,

      и будут вам они дарить:

      счастливых глаз очарованье,

      улыбок чудных красоту,

      свои ответные признанья

      и нежных ручек теплоту.

      Если б я родилась,

      но такой, что была, –

      ещё раз, только раз, –

      я б иначе жила:

      как две радужки глаз,

      я бы так берегла

      каждый день, каждый час,

      что судьба мне дала

      рядом быть и любить

      ни за что – просто так;

      я б не стала корить,

      что в квартире бардак,

      что приходится жить

      на такие гроши

      и обиды копить

      где-то в дебрях души,

      не писала б стихов,

      в полнолуньях спала

      и другого из снов

      не звала, не ждала,

      злую боль дневников

      в жаркой печке сожгла –

      горьких не было б слов:

      «Жизнь не так прожила».

      Ими преданной, списанной в прошлое,

      опустившая плечи ушла

      и приют по следам запорошенным

      у печали в каморке нашла.

      И колышится