Тверские перекрёстки. Выпуск 4. Виктор Алексеевич СеровЧитать онлайн книгу.

      Я всё жду, что посыплется Манна,

      И поднимутся в гору дела,

      Но быть может какая-то Анна,

      Где-то масло уже пролила.

      Всё стремлюсь, чтоб в комфорте, приятно

      Протекало моё житиё,

      Только Анна, вполне вероятно,

      Пролила уже масло своё.

      Есть достаток, в себе не копаюсь,

      Развлечение время крадёт,

      Только Анна, хитро улыбаясь,

      Разлила своё масло… и ждёт.

      Снова майская ностальгия,

      Всё не то, да и мы другие.

      Не вернутся уже никогда

      Прятки, жмурки, футбол до упаду,

      Снег, капель, ледоход, листопады,

      И украдкой влюблённые взгляды,

      И зовущая в небо звезда.

      Мы играли в войну с мальцами,

      Мы гордились своими отцами —

      Дети бывших фронтовиков.

      Иногда и жестокими были,

      Иногда и нещадно били

      Зазевавшихся чужаков.

      Жили щедрой душой – по-русски,

      И в затворах квартирок узких,

      И в просторах своих дворов,

      Как-то правильно и достойно —

      Только в фильмах да играх войны,

      А над нами небес покров…

      Снова майская ностальгия —

      Всё другое и мы другие…

      Как всем, тебе, мой милый,

      Родной мудрец,

      Назначена могила.

      И вышел жнец,

      Вершить свою работу,

      За шагом шаг…

      И вот уж нет кого-то.

      Твоя душа,

      Отправилась в дорогу,

      Чтоб на весах,

      Быть взвешенной у Бога,

      На Небесах.

      А я на пепелище,

      И мой черёд…

      Душа уже не ищет,

      А только ждёт.

      Не утолить печали —

      Они со мной,

      О тех, кто покидали

      Приют земной.

      Отныне вся забота,

      И до конца —

      Молиться за кого-то,

      И ждать жнеца.

      К тебе, моя родная,

      Теперь мой путь.

      Мы встретимся, я знаю,

      Когда-нибудь…

      Разрывая объятия стен,

      Хорошо, раз в неделю – не чаще,

      Провести пару дней в чистоте,

      На опушке нетронутой чащи.

      На высокой прибрежной горе,

      Укрепить небольшую палатку.

      Спать, свернувшись, как пёс в конуре,

      Как ребёнок – покойно и сладко.

      Вспоминая изгибы судьбы,

      Чай попить, что заварен покруче,

      И пройтись, собирая грибы,

      Возле края обрывистой кручи.

      Позабыть про мирские дела,

      Пустоту бесконечного торга.

      Разбежавшись, в чём мать родила,

      Прыгнуть в речку, крича от восторга.

      Поздним вечером сесть у костра,

      Окружиться дымком сигареты…

      Только