Письмо в бесконечность. Марина ЦветаеваЧитать онлайн книгу.

      Они приходят к нам, когда

      У нас в глазах не видно боли.

      Но боль пришла – их нету боле:

      В кошачьем сердце нет стыда!

      Смешно, не правда ли, поэт,

      Их обучать домашней роли.

      Они бегут от рабской доли:

      В кошачьем сердце рабства нет!

      Как ни мани, как ни зови,

      Как ни балуй в уютной холе,

      Единый миг – они на воле:

      В кошачьем сердце нет любви!

      Пока огнями смеется бал,

      Душа не уснет в покое.

      Но имя Бог мне иное дал:

      Морское оно, морское!

      В круженье вальса, под нежный вздох

      Забыть не могу тоски я.

      Мечты иные мне подал Бог:

      Морские они, морские!

      Поет огнями манящий зал,

      Поет и зовет, сверкая.

      Но душу Бог мне иную дал:

      Морская она, морская!

      Ах, золотые деньки!

      Где уголки потайные,

      Где вы, луга заливные

      Синей Оки?

      Старые липы в цвету,

      К взрослому миру презренье

      И на жаровне варенье

      В старом саду.

      К Богу идут облака:

      Лентой холмы огибая,

      Тихая и голубая

      Плещет Ока.

      Детство верни нам, верни

      Все разноцветные бусы, —

      Маленькой, милой Тарусы

      Летние дни.

      Слава прабабушек томных,

      Домики старой Москвы,

      Из переулочков скромных

      Все исчезаете вы,

      Точно дворцы ледяные

      По мановенью жезла.

      Где потолки расписные,

      До потолков зеркала?

      Где клавесина аккорды,

      Темные шторы в цветах,

      Великолепные морды

      На вековых воротах,

      Кудри, склоненные к пяльцам,

      Взгляды портретов в упор…

      Странно постукивать пальцем

      О деревянный забор!

      Домики с знаком породы,

      С видом ее сторожей,

      Вас заменили уроды, —

      Грузные, в шесть этажей.

      Домовладельцы – их право!

      И погибаете вы,

      Томных прабабушек слава,

      Домики старой Москвы.

      Моим стихам, написанным так рано,

      Что и не знала я, что я – поэт,

      Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

      Как искры из ракет,

      Ворвавшимся, как маленькие черти,

      В святилище, где сон и фимиам,

      Моим стихам о юности и смерти

      – Нечитанным стихам! —

      Разбросанным в пыли по магазинам

      (Где их никто не брал и не берет!),

      Моим стихам, как драгоценным винам,

      Настанет свой черед.

      Идешь, на меня похожий,

      Глаза