Недетские игры. Мария ВысоцкаяЧитать онлайн книгу.
давно пора десятый сон видеть, а я тут по аптекам шляюсь. Девочек-припевочек по домам развожу.
– Держи, – всучиваю ей полиэтиленовый пакет.
– Спасибо. Ты настоящий человек.
– Не, человек я так себе, – не без ухмылки. – Что там по адресу-то?
– А, сто пятьдесят седьмой дом.
Минут через пять притормаживаю по знакомому адресу. Я бы даже сказал родному.. Грицай тянется к ручке двери. На автомате дергаю лямку ремня, которым она до сих пор пристегнута. Рукой упираюсь в сиденье между стройных ног, обтянутых черным капроном.
Олька вздрагивает. Глаза округляются. Расстояние между нашими лицами сантиметра три, не больше.
– Ты что делаешь?
– А ты что делаешь, когда к незнакомым в тачки прыгаешь?
– Я тебя знаю.
– И не видела пять лет. Я мог измениться.
– Ты же мент… – Видимо, вспоминает слова Макаровой.
– С чего вдруг?
– Но…
Тушуется. Глаза бегают. Губы чуть приоткрыты. Манят. Однозначно манят.
– Не смешно, Кирилл, – дергает ручку и отталкивает дверь. Салон наполняется прохладным воздухом и запахом скошенной травы. Последние августовские ночи.
– Пригласишь? – красноречиво смотрю на подъезд.
– Обойдешься, Бушманов.
– Злая ты, Олька, недобрая. Я ее полночи катаю, а она даже чаю не предложила.
– Что-то я сильно сомневаюсь, что ты на чай напрашиваешься.
– Или на кофе, – подмигиваю.
– Ой, иди ты! – смеется. – Спасибо, что подвез. Но мне уже пора.
Отталкивает меня, упираясь ладонями в плечи. Отщелкивает ремень безопасности.
– А как же поцелуй за спасение принцессы?
Грицай прищуривается, касается губами кончиков своих пальцев и заряжает ими мне в лоб.
– Спасибо, Кирюша.
– Номерок-то хоть оставишь?
– Не-а.
2
«Я себя последние пару лет по частям собирала. Какие мне отношения?»
Пока ищу в сумке ключи, спиной чувствую, что Бушманов на меня смотрит. Надоедливый брелок цепляется за цепочку на внешнем карманчике кросс-боди и летит на асфальт. Ключи брякают где-то внизу, плашмя ложась на неровное покрытие.
– Далеко собралась?
Раздается совсем близко. Неожиданно, даже дернуться хочется. Но я стою с выпрямленной спиной. Только пиджак поправляю. Запахиваю на груди, чтобы не светить треугольным декольте шифоновой майки.
Оборачиваюсь, и брови, весело подпрыгнув, сходятся на переносице от удивления. А еще от близости. Кирилл прямо передо мной. Пара сантиметров между нами. Пусть отойдет. Пусть сделает шаг назад.
– Босиком, – он смотрит на мои ноги с ярко-розовым гель-лаком на пальцах.
Да, действительно, я без обуви.
– Держи, – протягивает босоножки, которые я мгновенно прижимаю к груди как что-то очень ценное.
Они ведь так и остались на коврике в его машине, когда я выбежала.
Так эпично хотела уйти. По носу практически его щелкнула. А теперь…
– Спасибо.
Черт!