Ухожу слушать я тишину. Стихи. Сергей СеменовЧитать онлайн книгу.
порой даже сполна,
И теперь мы вспомним едва – ли,
Чем манила нас темнота.
Может, пытались мы скрыться
От плохого чего-то с тобой,
Надеялись, что отсидимся,
Пока страхи пройдут стороной.
Детство – это свет и прелесть,
Но, неужели были и дни,
От которых с тобою хотелось
В комнату без света уйти?
С тобой темнотой наслаждались,
Наблюдая с тобой всякий раз,
Как наши мамы о чем-то общались,
Позабыв ненадолго про нас.
Темнота нас, казалось, хранила,
А их не хранит там ничто,
Отовсюду их там было видно,
А здесь ты укрыт от всего.
И у глупой игры бывает
Логический свой конец,
И теперь мы вспомним едва – ли,
Почему не хотелось на свет.
Прошлого отголоски
Похоже, вчера это было,
Лето, море и ты,
За окнами вьюга провыла,
О тебе оставив лишь сны.
На диком пляже с тобою
Мы проводили те дни,
И был я с мыслью одною,
Одно целое с тобою мы.
Так мне раньше казалось,
Я фото сделал тогда,
Где ласково ты улыбалась,
И играла с тобою волна.
Не считал я это за горе,
Ведь, ты все-равно со мной,
Когда телефон упал в море
Вместе с карточкой той.
А дальше жизнь продолжалась,
Не бывает она без тревог,
А недавно еще показалось,
Что есть на свете и Бог.
Недавно новость я слышал,
Обо всем на свете забыв,
Недавно замуж ты вышла,
Наше лето тем самым, убив.
Подсказал словно свыше кто-то,
Не надо жалеть мне о том,
Что не осталось на память фото
В том телефоне моем.
Это прошлого лишь отголоски,
Моего там нет ничего,
Нет даже фото девчонки,
Которая теперь мне никто.
Подсказал словно свыше кто-то,
«Продолжается жизнь, друг мой,
К чему тебе это фото?,
Человек на нем уж – чужой».
Кусочки злости
Кусочки злости есть повсюду,
Они разбросаны везде,
Летним ветром, или, вьюгой
Их разбросало по Земле.
Кусочки эти чем-то вроде,
Напоминают сказку ту,
Где в зеркале виделось дурное,
Истинную спрятав красоту.
Кусочки эти есть ведь, в каждом,
Но, не каждый думает о них,
Для кого-то это и не важно,
Что в него кусочек вдруг проник.
По жизни их насобирали,
На своем извилистом пути,
Может быть, не понимали,
Что злобу сеем у себя внутри.
Где я их подцепил, не помню,
Может, в транспорте каком,
Когда толкнули локтем,
За то, что ногу отдавил я башмаком.
Но,