Зона Комфорта. Михаил МакаровЧитать онлайн книгу.
кислотно-щелочного баланса я бы дёрнул с превеликим удовольствием.
Курчавый атаман оторвался, наконец, от кружки, со стуком поставил её. С усов его закапало молоко. Он облизывался, а я испытал сильное разочарование. Хотя, опять же, как и жалость по отнятым ботинкам, неуместное. Если бы он самогонку пил или бражку дудонил, один бы хрен похмелить меня не сподобился.
– Ну шо, ваш бродья, погуторим трошки? – добродушно спросил он.
Вопрос был явно риторический. То есть отвечать на него не имело
смысла.
Но заговорил обладатель голоса, близкого к женскому, господин Бобров.
– Я человек… э-э-э… сугубо цивильный, то есть мирный. Исключительно мирный, – торопился он.
Бобров этот из сарая выскочил первым, сейчас тоже стоял впереди меня и личность его я не рассмотрел. Такой по комплекции в теле мужчина, с загривком. Облачённый в коричневую бархатную курточку. Типа в детскую, что ли. Впрочем, к требованиям моды в шизофреническом теперешнем уровне своего существования я ещё не привык.
– Я. я оказался с ними случайно. Я просто… э-э-э… обыватель! – неизвестно за кем гнался не успевал Бобров.
– Ну а гроши у тебя е, обыватель? – с дружелюбной ленцой продолжал допрос модник в кумачовой рубахе.
Серьга в ухе у него мерно покачивалась.
– У меня всё взяли… Отобрали, то есть… Ваши… э-э-э… соратники…
– Це ж разве гроши? – искренне удивился кудрявый и как колоду карт взъерошил большим пальцем пачку цветных листков. – Це «колокольчики»! У офицеров и то мошна толще оказалась. А ну, раздягайся живо! Обыва-атель…
Бобров, не дожидаясь повторных распоряжений, засуетился.
Рывком расстегнул пояс брюк, уронил штанины к коленкам. Суча ногами, вышагал из брючин. Проворно скинул свою нарядную бархатную куртку, которую на лету подхватил рыжеусый жлоб. Чертыхаясь, Бобров через голову стянул рубаху. Остался в нижнем белье игривого сиреневого цвета. Переливчатом, шелковом.
– Исподнее тоже скидовай! – усмехаясь, командовал старший.
– З-зачем? – робко, явно не надеясь на отмену приказа, уже взявшись за пояс кальсон, спросил Бобров.
– Ухи плохо моешь, сука? – рыжий сильно хлестнул его бархатной курточкой по спине.
Бобров испуганно присел, вжал в голову в плечи.
Я закрыл глаза. Как всё знакомо. В мои родные девяностые замешкавшемуся терпиле бандит заорал бы:
– Не догоняешь, сука?! Не врубаешься!
Мама дорогая, о чем это я? В какие-такие родные девяностые? Я в самом деле, что ли, поверил в то, что я в прошлом нахожусь? В горниле гражданской войны?
Бред сивой кобылы. Называется, допился.
– Гладкий кабанчик, а, Петро? – парень в тельняшке звучно похлопал Боброва по розовым, студенисто колышущимся бокам.
Рыжий Петро рывком сдернул с шеи ни живого ни мертвого, но голого Боброва цепочку с крестом.
– Рыжьё, братуха!
Я подумал – ошибался Ястреб, заверявший в сарае поручика: «Мол, местная самооборона, крестьяне». Это давно