Шовах и Шасерра. Книга 8. Семен БерсеневЧитать онлайн книгу.
сидит ушастая и хоботная Фурия Врэ. И плачет в платочек, судорожно вытирая им оба глаза. Поглядела на меня… направила хобот… фффу! Сморкнулась что-ли? Ну, хотя бы не попала, в меня соплями.
– Извини, Алоха! – говорит. – Извини меня, пожалуйста! Извини, извини, извини, извини!
И снова ревет слезами.
– Что такое? – невольно подсела к ней и обняла ее я.
– Да, вроде, ничего! – отвечает наша взводная, командирша. – Сбылись все мои самые сокровенные мечты! Я – с плазмомечом! Я – герой! Я командую взводом! Меня хвалят… Все это – полная херня! Я поругалась со Змейгом Жо! Представляешь?! И сама не понимаю, почему. Мы же, вроде, понравились друг другу.
– Не волнуйся! – снова обнимаю ее я. – Вы скоро помиритесь! Если и впрямь любите друг друга! Я вот с Монтом Уи только что разругалась… И сама не пойму, люблю ли его, или нет. И любит ли он меня? Время – покажет. Нужно только подождать, прояснения.
– И нас отправляют в какую-то дурацкую местность! – добавляет Фурия Врэ. – Да. Патрулировать ее. И выяснять, что там и как. Она называется «Плачущее Замогилье». Это самый северный район пустого города Лягух. Или не знаю кого. В общем, красивые белые руины, посреди этой чертовой пустыни.
– Замогилье?
– Хрен его пойми, почему оНо так называется!
– Звучит угрожающе! – невольно согласилась я. – Но вспомни недавнюю историю Двигэ! Ее тоже послали… в не понятное… Опасность толи есть, толи нет. Пустой стадион. И она вернулась оттуда с невероятной Славой!
– Ееее…. Как и мы, из Юрского Парка.
– Ну да. – смутилась я. Уж больно не хороший пример вышел. Мы там чуть не погибли. Вернее, чуть не попали в плен. Точнее, в общем-то, попали…. Но успешно вырвались оттуда.
Она снова набухает слезами. А слезы из глаз двуногой и двурукой слонихи… реально не маленькие.
– Все! Успокойся! – решительно говорю ей я, и вытираю ее глаза своим платком. – Хватит дуть в хобот! Всю комнату скоро забрызгаешь! Все дальше будет отлично! Обещаю!
Она счастливо порозовела.
Нервный срыв явно закончился.
Как и у меня.
Но, на самом деле…
В общем, отправилась я к местному оракулу. Не официальному. Зовется он «поэт Трахтибидох Ла». И он из взвода того самого Монта Уи. А оракулом – подрабатывает, на отдыхе. Тайно. Скрывает, что у него уровень пси явно выше Тир 1. Зачем скрывает? Не понятно. Но это его выбор.
ОН смотрит на меня, и вываливает стихи:
«Ничто не вечно под луной,
Под солнцем тоже все не вечно,
Но бесконечен только бой,
Жизни со Смертью, от Предтечи.»
– Ты сам-то понял, что сейчас сказал? – возмутилась я. – Какая, бля, Предтеча?! Я же не пилот! Я пехотинец!
– Я тоже. – отвечает он, смутившись.
– Ну и?
– Предтеча, это, может быть, и ОН. Из создателей этого мира.
– Планеты?
– Не знаю. Не уверен. Может и всей галактики.
– И что же