Просточеловек. Александр РогачевЧитать онлайн книгу.

      В. В.

      за грозой, как бы она не ревела,

      приходит утро,

      холодный ветер по мостовым,

      скользит, нашёптывая сутры.

      в осколках неба

      всегда нахожу тебя,

      смотрю под ноги -

      под ними всегда тоска.

      забываю закрыть окно,

      выгоняю птиц из квартиры,

      они свободны внутри себя,

      не как пассажиры.

      расстреливая закат окурками,

      распадаясь на листья оливы,

      понимаю, что в холоде

      панельки все так же крикливы.

      ночные огни расплываются,

      на зрачках бликует иллюминация,

      я бы остался здесь,

      да боюсь задавит фрустрация.

      вдоль заборов с надписью: **ять,

      без фонарика в ночную тьму,

      под окна с закрытыми шторами.

      запомнить родные объятия,

      как последний вагон метро,

      отправлять сообщения по ночам,

      и не думать, что все решено.

      втирать свои слезы в ладони

      под музыку с грохотом слов,

      не стоять без любви на перроне,

      разрывая концы рукавов.

      убирая блокнот,

      забываюсь с туманными глазами,

      подоконник, цветы сухие,

      мы не знаем, что будет с нами.

      разбивая мечты,

      стоим на светофорах без эмоций.

      камни с набережной,

      любовь и отчаяние так похожи.

      холодный душ

      смывает день за плечами,

      потом рассвет,

      как лучшее, что будет с нами.

      обломки и пустыри -

      новый усталый год,

      заливает дождями в груди,

      внутри еще что-то ждет.

      замерзают хребты переулков,

      провода убегают в даль,

      кто-то давно потерялся.

      прости,

      когда-то мне было жаль.

      официант приносит

      холодный чай,

      я промолчу, пожалуйста,

      не серчай.

      мне стало плевать

      на погоду снаружи,

      и даже на то

      в какие вступаю лужи.

      хмелем раздетая,

      засыпаешь под утро,

      я снова один -

      заброшенный Будда.

      забываю про обувь,

      иду на балкон.

      шрамом дорог

      приближается сон.

      все, как в кино -

      хмурые фильтры,

      взгляд через боль,

      виски две пинты.

      вам не понять

      откуда невзгоды,

      и то, что внутри

      все хуже погоды.

      живу, но утопаю

      в