Город разведённых женщин. Дмитрий КаннуниковЧитать онлайн книгу.
встала на колени, сложила руки на груди, как мадонна, опустила глазки – бестия – так она была в этот момент красива и невинна, – хочешь, я тебе минет сделаю?
– Ладно, давай минет в другой раз, приду я на твой день рождения.
Мы попили чаю с варением, потом я проводил её домой.
– Зайдёшь?
– Нет, завтра на работу, а ты так красива и соблазнительна, что, думаю, всю ночь спать не придётся, до свидания, спокойной ночи.
– И тебе спокойной ночи.
В пятницу позвонил Андрюха, напомнил про вечеринку.
В субботу хорошо выспался, особо не готовился, погладил рубашку и джинсы, купил большую корзину цветов. Не знал что подарить, в итоге, решил не заморачиваться, обойтись цветами.
Когда я пришёл, вечеринка была уже в разгаре. В гостиной стоял большой стол буквой «П», ходил разный народ, мужчины и женщины разных возрастов, в костюмах и вечерних платьях, ухоженные, наманикюренные, завитые. Я – в рубахе и джинсах, давно не стриженный – выглядел, наверное, как медведь на светском рауте. Голая девушка в передничке поднесла мне поднос с напитками, я выбрал виски со льдом в большом стакане. Так, как я не был представлен, то стоял в стороне, наблюдая за происходящим. Потом всех позвали за стол. Появилась хозяйка, в красном сексуальном платье с большим декольте. На шее висела бриллиантовая подвеска. Она села во главе стола, справа – сел, сияющий от счастья Дрон, слева – какой-то холёный, седой мужчина, в дорогом костюме. Приглашённые вставали, говорили тосты, дарили дорогие подарки, в основном украшения. Когда очередь дошла до меня, то я что-то там сказал, пожелал долголетия и вручил корзину. Когда все поздравили, то какой-то мальчик, с длинными волосами, спел романс под гитару, ему долго хлопали. Он поставил гитару и сел рядом с пожилым дядькой, который поцеловал его в губы и долго обнимал. Виски ударило в голову, пообедать я не успел, а на голодный желудок опьянел быстро. Я встал, взял гитару и запел:
– Затянувшись в телогрейку и запрыгнув в валенки,
Тихо выйду из избы, сяду на завалинке…
Песня про Фёклу Афанасьевну понравилась, все смеялись и долго хлопали, потом я исполнил Розенбаума, пару своих песен, поставил гитару и сел на своё место. Теперь, хоть будут думать, что я не бомж с вокзала, который случайно забрёл на вечеринку, а приглашённая звезда.
Вечеринка была в разгаре, мужчины сняли пиджаки и галстуки, фривольно расстегнули рубашки, некоторые женщины сняли платья и ходили в красивом белье. Ко мне подсел худой, бледный тип, с масляными, зачесанными назад жидкими волосами, какого-то серо-неопределённого цвета, с бегающими глазками и тонкими пальцами:
– Молодой человек, вы с кем из продюсеров работаете? Мне очень понравилось, как вы поёте.
– Я ни с кем не работаю.
– Вот почему я про вас и не слышал, любому таланту нужен продюсер, меня зовут Антуан Смыковский, может слышали? Я работал со многими звёздами, – он стал называть известные фамилии артистов шоу бизнеса.
– Нет, прошу прощения.
– Так бывает. Просто мы работники тыла, про нас громко не говорят.