Благовест. Антология духовности и патриотизма. Премия им. Архангела Гавриила. СборникЧитать онлайн книгу.

      Я снова больше не у дел

      И, как мне кажется,

      Мишенью новой на прицел

      Попал вдруг вражеский.

      Я столько песен перепел,

      Пора и реквием.

      На мушке я, как перепел,

      Никто не внемлет мне,

      Судьба меня навылет бьёт,

      И пули вьются всё,

      Как только я иду на взлёт.

      То революции,

      То войны, то теракты, блин!

      То эпидемии,

      И снова я совсем один

      В своём падении,

      Хотя свободно на душе,

      Но миг не радует,

      Ведь я всю жизнь вот так уже

      Свободно падаю.

      Пускай свободен мой полёт,

      Но скоро кончится.

      Судьба меня навылет бьёт

      И рожи корчит мне.

      Когда настанет момент и предъявлен счёт,

      Мы часто не знаем, откуда так много цифр,

      Но время, словно песок, меж пальцев течёт,

      И я удивляюсь порой, как ещё я жив.

      И хламом ненужным лежат на столе дела,

      Которые должен был сделать.

      Из всех окон

      Вчерашней золой в очаге сгоревший дотла,

      Развеется по ветру мой нерождённый сон,

      Лишь сны окружают меня, сжимая кольцо.

      И мой нерождённый сын снился мне вчера,

      Я утром с трудом вспоминаю своё лицо.

      Никто не напомнит, что я с утра перебрал,

      Что я переделал и перелопатил вновь,

      Но память в прорехах, и вспомнить мне не дано,

      Когда поменял привязанность на любовь

      И сам привязал себе камень, и с ним на дно

      Ушёл,

      А когда вернулся, не стал считать

      Потери, потёртости, почести, по частям

      Мы можем себя порой только раз собрать

      И счёты сводить только раз,

      Из души весь хлам

      Поганой метлой выскребать, чтоб начистоту

      Всё высказать, выкричать, выбросить и забыть,

      Потом надолго уйти в себя,

      В пустоту,

      Смотреть,

      Ненавидеть,

      Не видеть

      И тихо выть.

      А после на пепелище былых надежд

      Чуть-чуть наскрести добра, чтоб оттаял лёд.

      Кусочек удачи чёрствой пускай несвеж,

      Но в этот голодный год всё же он спасёт.

      Я – пуля на излёте,

      Летящая во тьму.

      И нет в моём полёте

      Ни сердцу, ни уму

      Ни цели и ни места,

      И нет пути назад.

      Везде в полях окрестных

      Такие же лежат.

      Я упаду куда-то,

      Лететь недолго мне.

      Я – рядовая дата

      Не на своей войне.