Ступеньки в темноту. Василий МосковскийЧитать онлайн книгу.
мелодию скрипки. Будто нищий музыкант играет в старом осеннем парке. Я вижу…
Дует пронизывающий октябрьский ветер, срывающий последние золотые листья с почерневших от холодного дождя деревьев. А он стоит, там, у старых клумб…сгорбленный, закутанный в заплатанный плащ, цвета влажной земли, в своем грубом шарфе и широкополой мятой шляпе. Тонкие зябкие пальцы, коченея от безжалостных порывов, нежно сжимают хрупкий смычок. Октябрьский ветер уносит печальную и прекрасную мелодию, в которой слышится человеческий плач и молитва, летящая к серым небесам, за пределы свинцового купола туч. Ветер подхватывает мелодию, уносит на своих крыльях…будет ли ответ? Или музыкант так и останется в безнадежном одиночестве?
Я не видел его уже очень давно.
Все хотел подойти к нему, но не решался, и, вот, теперь, я слышу…слышу его мелодию.
И, порою, мне кажется, я вижу на фоне окна, расчерченного ломкими силуэтами безлистых ветвей, его тонкую, закутанную в плащ фигуру.
Лунная тень
Вы думаете, я сумасшедший!
Черта с два!
Я более нормальный, чем все вы вместе взятые!
Можно ли назвать сумасшедшим человека, который видит истинную правду! Истинную истину! Того, чьи глаза не зашорены ложью и страхом?
У меня, хотя бы, хватает смелости признаться в кошмарной правде, а у вас?! Что есть у вас?! Ваш здравый смысл, который делает из вас слепых щенят, брошенных в черные воды реки ночью?!
Не пытайтесь убедить меня! Прозревший не захочет снова становиться слепцом! О, Боже, как мне еще убедить вас?! Как заставить вас взглянуть в лицо своему страху, признать, что мы не одни на этом свете и, совершенно точно, не являемся его хозяевами! Конечно, вы будете всеми силами цепляться за свою логику, за свою рассудительность! Потому что, если вы признаете меня правым, вам придется признать и то, что вы не гордые цари природы, а всего лишь щепки в бушующем ночном океане, кишащем такими созданиями и тварями, что милосердный разум набросит на них свои спасительные покровы неведения! Вы глупы! Но вы счастливее меня! Может, в том и счастье, чтобы жить и не знать, что скрывается за покровом логики, разума и здравого смысла? Может, в этом и есть счастье, пасть жертвой чудовища, сгинуть в ненасытной пасти, не зная, и не понимая этого?!
Но почему я?!
Почему он приходит ко мне! Сотканный из лунного света! Бесформенный, гротескный! Запредельный! Я даже описать его не могу! Единственное, что я скажу вам: это воплощенный ужас! Порождение безумных горячечных снов, что навевает бледная осенняя луна! Я вижу его! Каждую ночь он приходит ко мне, словно луч, отброшенный неверным лунным светом! И тянет, тянет ко мне свои длинные бледные руки! Да и руки ли это?! И я вижу его так же, как вижу вас! И вы будете уверять меня в том, что он лишь плод моего больного воображения!
А кто, тогда, вы?!
Что ж, ладно…но не говорите, что я не предупреждал…
Я чувствую, скоро наступит мой последний день – когда-нибудь, он-таки доберется до меня.
Тогда, вы поймете, что я был прав…
Самая короткая дорога
Никогда не ходите самыми