Рысь Господня. Игорь НегатинЧитать онлайн книгу.
вам не позавидуешь… – согласился Орландо и вздохнул.
– Если бы не это письмо…
– Что? – насторожился де Брег. – Какое письмо?
– Простите, сударь, но…
– К черту ваши извинения! Про какое письмо вы говорите?!
– Этот умирающий…
Можете меня осудить, но я, расстроенный неприглядным будущим, случайно обмолвился о письме, адресованном настоятелю монастыря. Де Брег внимательно выслушал и долго молчал, уставившись в сторону. Потом поднялся и выругался. Судя по выражению лица, он был здорово расстроен.
– Что со мной будет? – обреченно спросил я.
– С вами…
– Меня казнят?
– Казнят? – Он криво усмехнулся. – Кто же осмелится поднять руку на послушника, чьей дланью управлял сам Ангел Господень?
– Но это же неправда!
– Эх, Жак… Если бы этим миром правили честные люди, он давно бы издох!
– Господи, что вы такое говорите?!
– Успокойтесь! Что касается вашей нелегкой судьбы, то полагаю… – Де Брег сделал паузу и подошел ко мне. Некоторое время он внимательно изучал мое лицо. Так внимательно, словно ощупывал взглядом или хотел обнаружить метки, уличающие меня во лжи. Взгляд был таким пронзительным, что я замер. Орландо поморщился и продолжил:
– Дьявол… Полагаю, что вскоре вас призовет отец настоятель и предложит сделку…
– Простите, сударь, но я вас не понимаю… – растерялся я.
– Поверьте, так даже лучше, eo quod in multa sapientia multa sit indignatio![7] Я искренне желаю вам добра и поэтому, что бы ни предлагали, соглашайтесь! Лучше быть изгнанным, чем убитым! И еще… Молитесь, чтобы этим не заинтересовался Святой Трибунал!
– Но…
– Никаких «но»! – твердо сказал шевалье, потом развернулся и ушел. Скрипнула дверь, и моя темница погрузилась во тьму.
Глава 7
Лошадь шла вскачь, роняя с губ легкие хлопья пены. Пряный ветер предгорий бил в лицо и будоражил кровь, словно выдержанное вино с отцовских виноградников. Рядом скакал еще один всадник, но его лица было не разглядеть. Ветер… Ветер, который подобен вечной песне, посвященной свободе, живущей в наших сердцах и душах…
– Проснитесь, Жак… – Сквозь вязкую пелену сна пробился знакомый голос. Скрипучий, словно петли сундука, таящего в своей пропахшей пылью утробе множество древних тайн и загадок. Дурманящий сон исчез, словно его и не было.
– Что?
– Пора… – сказал монах.
Передо мной стоял старик, заботившийся о тех, кто сидел в застенках монастырского подземелья. Он был немощен и почти слеп, а лицо покрывало такое множество морщин и шрамов, что они переплелись затейливой вязью и стали похожи на арабские письмена, которые я видел в одной из книг.
– Куда? – охрипшим голосом спросил я, хотя прекрасно знал ответ. В горле пересохло, и мне… Мне стало страшно.
– Капитул. Все уже собрались.
Старик проводил меня до дверей узилища, где уже поджидали два
Потому что во многой мудрости много печали, и кто умножает познания, умножает скорбь (