Традиции & Авангард. №4 (19) 2023 г.. Коллектив авторовЧитать онлайн книгу.

      Я говорю ему: «Вам врут».

      Он отвечает мне: «Врут вам».

      Брату ли брат или Бруту Брут —

      Время расставит всё по местам.

      Кто мы друг другу и – вообще:

      Кто за империю вдоль Донца,

      Кто – за свободу и шпик в борще —

      Всаживает шрапнель в отца.

      Ладно бы этот союз «и»,

      Как он спросил там: «И ты, сын?» —

      Только в измене грешней в разы

      Принцепсом быть, возглавлять старшин.

      Отцеубийственный суицид —

      Прорва пробоин в твоей груди.

      Ждёт и тебя ледяной Коцит,

      К Данту с Вергилием не ходи.

      Украина, прощай!

      Умираешь не собственной смертью.

      Истекаешь, безногая, кровью, ворованной нефтью,

      Изрыгаешь проклятья, ракетами вместо морфина

      Обезболить пытаешься совесть.

      Прощай, Украина.

      Возрастившая агнцев закланья, скрещённых с волками,

      Очернившая предков, ведущих в Россию веками,

      Ты была мне когда-то и люлька, и нянька Арина.

      Я любила тебя, я любила.

      Прощай, Украина!

      Я учила украинским песням русалок полночных,

      Я траву темно-русую слушала в водах проточных,

      В белоглазье омел, под каштанов паникадила,

      Я в лесные скиты меж дерев не боялась, входила.

      Я спускалась под землю твою – навестить первородных.

      Я пила молоко из исконных сосцов приворотных,

      О, платанов латунь! Древних буков шершавая глина!

      О, сиреневый чад над Печорой!

      Прощай, Украина.

      Неужели ты та, что учила влюбляться без меры,

      Над которой ломились от зірок небесные сферы?

      Но омела чернеет, цепляясь за ветки осины,

      А под веткой чернеет Иуда. И нет Украины.

      Закрываю глаза, не могу тебя видеть такою,

      Изрыгающей «Слава…», зигующей синей рукою

      В христианское небо. Я в смерти твоей неповинна.

      Ты – сама. Ты – сама. Ти вже вмерла.

      Прощай, Украина!

      Наклонялась к лицу твоему, к тряпице,

      Застывала в вершке, не считая бронестекла.

      – Спи-спи, Богомудре Несторе! Что, не спится?

      Чернота пещерная перекинулась на пигмент чела,

      Гомонит лампада морзянкой вокруг ковчега,

      Шелестит во тьме то ли ряса, то ли плащ печенега,

      То ли пёрышком по пергаменту кто-то строчит.

      Ты узнал меня, Несторе? Я – сказать:

      Прозвенел набатный звоночек, и третий кочет

      Проорал над Лаврой, когда пришли