Сводные. Игра на желание. Агния АрроЧитать онлайн книгу.
что штаны застегнул.
– Я не разрешал тебе переезжать, – напоминает он, надвигаясь на меня огромной скалой.
– Мне разрешил твой о…
– Я. Не. Разрешал! – повторяет, разделяя слова. – Вернись на место.
– С чего вдруг? Может мне здесь больше нравится? – от страха опять начинаю язвить.
– За длинный язык я тебя сейчас снова поставлю на колени и покажу, как его надо правильно применять. Не вернешься, я все твое барахло выкину в окно и перееду тачкой. Поняла? – Молчу. – Не слышу?
Киваю. Да поняла, я поняла.
– Умница, – улыбается эта сволочь. Очень обаятельно и очень плотоядно.
Не знаю, как в нем это сочетается, но мое несчастное сердце снова захлебывается в тахикардии. То ли от ужаса, то ли… От ужаса! Потому что он чудовище!
– Что ты сказала? – его глаза снова опасно сужаются.
– А я вслух…? Вот черт, – жмурюсь, готовясь к смерти, не меньше.
– Чудовище, значит, – задумчиво делает еще один шаг ко мне. – Ты права. Так и есть.
Разворачивается и уходит, а я, стараясь вернуть себе способность дышать, смотрю на еще одну татуировку, набитую на боку ближе к пояснице. Там птица. Ласточка, запутавшаяся в сети.
Глава 4
Кит
Проводив девчонку, которую подцепил в ночном клубе, иду на кухню. Жрать охота, сил нет. Голова раскалывается от похмелья. Блондинка эта еще выбесила. Лада. Маленькая домашняя девочка. Сто процентов учится на одни пятерки и большую часть ее гардероба составляют платья. Мечта, а не ребенок, не то что я. Тем будет интереснее. Невинные отличницы – это всегда вкусно.
Открываю холодильник. Печально взираю на непонятные кастрюльки, тарелки, затянутые пищевой пленкой. Нахожу миску с салатом из свежих овощей. Хоть что-то съедобное на вид.
Накидываю немного в тарелку, беру хлеб и сажусь за стол. Раньше в этом доме был повар, а еще мама готовила. Я помню. Они с детства приучили меня к другой еде. Эстетически красивой. Когда ты только смотришь, а тебе уже хочется, прямо как с женщиной, либо встает, либо нет.
Сейчас бы сочный стейк, приготовленный на гриле. К нему кисло-сладкий соус с остринкой в азиатском стиле и запечённых с травами овощей, а не вот это! Кривлюсь, впихивая в себя еще одну ложку салата. Даже с похмелья лезет с трудом. Нет, может они привыкли так питаться, но даже из долбанной овсянки можно сделать нечто более презентабельное, чем было вчера в тарелках.
Так и не доев, решаю выйти покурить. Или не выходить?
Прикуриваю прямо в столовой, скидывая пепел после пары затяжек в тарелку с остатками салата. Это все равно только в урну.
– Кит, какого черта ты куришь в доме?! – рявкает вошедший отец. – Выйди на улицу!
– Ну пошли на улицу. По глазам вижу, хочешь что-то сказать, – коварно улыбаюсь ему.
Тарелка улетает в мусорное ведро вместе с остатками еды. Папе не нравится мой жест. Его взгляд темнеет на глазах, челюсть ходуном. Равнодушно прохожу мимо него, зная, что отец последует за мной.
Прохожу мимо камина. Там чертова