Последний выстрел Странника. Сергей СоболевЧитать онлайн книгу.
что-нибудь покушать…
– Я не голоден.
– Не важно. Главное, дождись меня!
– Лара, я… это… ты пойми… Я очень, очень занят по работе! – наконец нашелся Пашкевич. – Я и так уже опаздываю.
Он посмотрел на наручные часы.
– Ого-го!.. У нас в два пополудни совещание старших манагеров, мне там нужно присутствовать обязательно! А мне еще и подготовиться надо, потому что я там должен докладывать об одном нашем проекте.
– То есть ты не можешь отпроситься под каким-нибудь благовидным предлогом?
– Нет, не могу. Меня просто не поймут!..
– Жаль.
– А почему бы нам вечером не встретиться?
– Когда?
– После семи, к примеру? В это время я уже точно освобожусь, и мы сможем обо всем спокойно поговорить.
Несколько секунд женщина пристально смотрела на него через притемненные стекла. Пашкевич вновь ощутил, как его лицо покрывается липкой испариной.
Такого хода событий он не ожидал. Сумма, озвученная только что Ларисой, выглядит весьма привлекательной, чего уж там. Но внутренний голос подсказывал, что где-то рядом находится опасность. Он предупреждал, что, сотрудничая далее с этой женщиной и неизвестным ему заказчиком, он может преступить грань, которая отделяет его от крупных неприятностей.
– Ладно, – сказала женщина. – Может, ты и прав, Илья. Поезжай-ка в офис… Не нужно привлекать к себе сейчас повышенного внимания.
– Так и я ровно о том же.
– К семи вечера точно освободишься? Уверен?
– Да, конечно.
– Считай, что о времени договорились. Я перезвоню или пришлю СМС с указанием места.
– Ладушки. До встречи, Лара!..
– Bye!..
Пашкевич выбрался из заведения. Вдохнул полные легкие воздуха, пахнущего зелеными почками, оттаявшей землей и автомобильными выхлопами. На ходу достал из кармана брелок; направился к машине, припаркованной шагах в двадцати от входа в кафе.
Но вдруг остановился как вкопанный.
Кажется, он забыл включить «сторожа», когда по звонку Ларисы вернулся в кафе.
Его бросило в жар!..
Потом лицо мужчины, остановившегося в нескольких шагах от серебристого внедорожника, переменилось – оно стало белым, как полотно.
Правая передняя дверка «Дастера», к которой прикипел его взгляд, была приоткрыта…
И открытой ее оставил не он, не хозяин машины, не Илья Пашкевич, а кто-то другой.
Глава 4
Остров Самуй, Таиланд
Наверное, пуля в затылок или нож под лопатку – слишком легкая смерть для такого, как я.
Кто-то свыше, какой-нибудь кадровик из небесной канцелярии, бегло пролистнув содержимое папки с надписью «Антонов Сергей Николаевич», решил, что мой черед умирать еще не пришел. Кто-то рассудил, что я еще недостаточно нагрешил для того, чтобы меня прямиком, минуя чистилище, отправить в адскую преисподнюю.
Что я еще могу пригодиться на что-то, что такими проверенными в деле кадрами, как Сергей Антонов, разбрасываться не следует.
Мое пребывание