Линия жизни. Игорь ГалилеевЧитать онлайн книгу.
равно не получится.
И растянулась на этом душистом ковре во весь рост.
– Ах, какое же это счастье на таком покрывале отдохнуть! Цветочки словно шепчут что-то, переговариваются…
– Ага, – говорю, – наверное, благодарят и комплименты делают…
– Не романтик ты у меня, – вздохнула, – а ведь писателем называешься… Эээх…
Во время отдыха попробовал в телефоне карту местности посмотреть, но, к сожалению, мы находились "вне сети". Хотя, честно говоря, ощущение было противоположным. В буквальном смысле.
Минут через пятнадцать пошли дальше.
Дорога превратилась в неширокую тропу и поворотов на ней стало куда как больше. Деревья вокруг выглядели теперь гораздо толще и значительно выше. В общем, однозначно мы углублялись в местную чащобу.
А тут ещё показалось, что за нами кто-то наблюдает. Даже мурашки по спине побежали. Жена тоже самое почувствовала.
– Может, пока не совсем заблудились, обратно пойдём? – спрашивает.
Но разве я признаюсь в своём страхе – Боже упаси!
– Ни за что! – говорю, – Не дрейфь, Натаха, скоро придем уже!
А сам туда, в темноту леса смотрю. И тут – бац! – ветка громко треснула! И почти сразу седобородый мужичок небольшого – метра полтора – роста с корзиной наполненной боровиками из-за дерева выходит.
– Доброго здоровьица, люди добрые, – поздоровался и даже поклонился в пояс. – Акцент какой-то странный у него был – не местный. Да и сам он кубанского жителя напоминал мало – одет в серую рубаху с поясом из веревки и в шаровары, заправленные в явно самошитые кожаные сапоги. – Куда путь держите?
– Ох, – говорю, – дедушка, ну и напугал ты нас… На Орлиные скалы идём. Только вот заблудились мы, наверное, немного. А навигатор не работает – сети нет…
– Да, сети зимой обычно ставят, – отвечает дед, – летом тоже бывает, но меньше – на птицу тока. На скалы, говоришь?…
И осмотрел очень внимательно, с прищуром.
– Тогда все правильно идете – в верх и в верх – все тропы туда ведут, не заблудитесь. Ежели по этой тропе пойдёте, то скоро развилку увидите. Так вот, налево или вправо не ходите – сгинете, не найдёт никто, прямо шагайте.
– Спасибо, дедушка, – жена из-за моей спины вышла, – А далеко ещё?
– Кто знает, кто знает… Конец у дороги для каждого ведь всегда разный бывает…
И снова в деревьях растворился.
– Видно не только белые грибы здесь растут, – попытался я пошутить чтобы разрядить обстановку.
– Посмотрим ещё какой ты старый будешь, – жена меня в плечо легонько толкнула. – Пойдём, Сусанин…
И снова в путь отправились.
И правда, ещё минут через десять развилка появилась. Только вот вместо положенных трёх ответвлений, на ней их четыре было: одна тропа резко влево вела, противоположная, соответственно, направо, ну а прямо с небольшим расхождением шли две дорожки. Причём, обе хоженные, не заросшие.
– Вот тебе раз, –