Я пишу – значит, я живу. Коллектив авторовЧитать онлайн книгу.
в жизни я не помню,
Бессильна будет здесь любовь,
Покуда помнить будем злое.
Давайте в мире жить всегда!
Оставим в прошлом всё плохое
И будем счастливы тогда.
Дедушке-фронтовику
О чём ты думал, дедушка, родной,
Когда с гранатой ползал по оврагам?
Беда нависла над твоей страной,
Покрылся день вдруг тёмным-тёмным мраком.
В бою ты думал каждый раз о том,
Чтобы изгнать скорей врагов проклятых,
А смерть с косой входила в каждый дом,
Летел ведь треугольник во все хаты.
И нас не обошёл он стороной,
Осиротел отец мой в одночасье.
Ты жизнь отдал свою за наш покой,
Быть внучкою твоей – большое счастье.
Года идут, но сколько б ни прошло,
Мы помним всё о той войне проклятой,
И сколько вас, солдат, там полегло,
И кто в войне жестокой виноватый.
Спасибо вам за мир над головой,
Что мы живём в согласии и мире.
Мы благодарны вам за наш покой
В стране большой и в маленькой квартире.
Фаддей Альхов
Проживает в окружении сосновых боров Марийского края, в городе Йошкар-Оле, что на берегу реки Малая Кокшага. Пишет под псевдонимом Фаддей АЛЬХОВ, который представляет собой аббревиатуру из настоящих имени и фамилии (Альфред Фадеевич Хобер).
Пробы пера состоялись в конце семидесятых годов XX века, но продвижение и становление творческого голоса началось 22 марта 2002 года, когда получила путёвку в жизнь небольшая книжечка, на которую сподвиг младший сын Павел. С тех пор поэзия стала главным делом и смыслом жизни.
В йошкар-олинских издательствах «Стринг» и «Сельские вести» увидели свет многие книги, среди которых:
«Вереница»;
«Они любили Родину свою»;
«Радость, опечаленная грустью»;
«Звёзды падают ввысь»;
«А гражданином быть обязан»;
«Мир живёт, как на вулкане».
В московских издательствах вышли в свет книги «Мелодии времён» («У Никитских ворот», 2015 г.) и «Вековые жизни кольца» (ИСП, 2018 г.). Творческая жизнь продолжается…
Древняя арба
Плетусь, как древняя арба,
За ишаком по горной тропке.
А в небе плещется судьба,
Как алкоголь в хрустальной стопке.
Над тропкой утренний туман
Клубами тянется с ущелья.
Скрипит арба, как истукан,
Роняя звуки утомленья.
И где-то там на спуск пойдём:
Ишак, арба и я за ними.
Вот так в движении живём,
Как листья, временем гонимы.
Отчего?
Отчего в грудь заползает грусть,
Отчего цепляется хандра?
И меня срезает, словно груздь,
Иль скриплю, как тополь средь двора.
Что-то закипает в нас не так,
Вирусы берут над нами верх,
Мысли обвисают, словно птах,
Будь то ворон или красный стерх…
Если веришь – наступает миг,
Прогоняешь