Я пишу – значит, я живу. Коллектив авторовЧитать онлайн книгу.
вы могли их прочитать…
И снова вдаль волна помчится,
опережая берега…
В стихах душа моя лучится,
чтобы жалеть и помогать.
Пока душа моя жива
Когда обида или горе
догонят вдруг на вираже,
вступая в бой с самой судьбою,
стихи рождаются в душе.
Когда предательства обманы
готовы душу погубить,
стихи мерцают сквозь туманы
и помогают всё забыть.
Когда удача и веселье
со мною под руку спешат,
стихов пьянящее похмелье
творит счастливая душа.
Когда раздумья и сомненья
спать не дают мне по ночам,
святая грусть стихотворенья
слезою тает, как свеча…
Меж пальцев годы утекают,
оставив в памяти слова…
Так пусть же строчки возникают,
пока душа моя жива!
Строка незваная
Судить строку незваную
бессмысленно и тягостно.
Она придёт нирваною,
искрящейся и радостной.
Она судьбой нашёптана
и сердцем переплавлена.
Она звучит так жертвенно.
Она спасает пламенно.
В грядущее уверовав,
она зовёт к прощению
и борется со скверною,
и жаждет воплощения.
Печаль её бесчисленна,
бессонницей украдена…
Судить её бессмысленно —
она нам Богом дадена.
Жизнь проносится мгновеньем
Жизнь проносится мгновеньем,
нас меняя навсегда,
но живут в стихотворенье
наша радость и беда –
Всё, что, к счастью, миновало,
все надежды на авось,
всё, о чём душа мечтала,
всё, что так и не сбылось…
Жизнь, сгорая, словно порох,
выжигает нас дотла.
Но живут стихи, в которых
я так счастлива была.
И удачу, и везенье,
шорох снега, скрип саней
сохранит стихотворенье
до моих последних дней.
Белая ворона
Шуты живут у трона.
Высмеивают их…
Я – белая ворона
среди людей других.
Всё то, что сердце ранит,
иным и невдомёк…
Всю жизнь вороной странной
земной живу я срок…
Порой не замечают
ни подлость, ни обман…
Вороне не прощают то,
что прощают вам…
О, как она ранима!
Душа обнажена…
А вы идёте мимо,
она для вас страннá…
Раскрой пошире ставни.
Полощется заря.
А грязь к ней не пристанет,
стараетесь зазря…
Она совсем иная,
и мыслей ход иной.
То, что она познает,
неведомо самой…
То, что она расслышит,
не допускает ложь.
То, что она напишет,
не сразу и поймёшь…
Ронять стихи, как перья,
привыкла