За полверсты. Наталья БеляеваЧитать онлайн книгу.

      Вечер. Летний, моложавый…

      Берег левый опустел,

      Пастушком на дальнем, правом,

      Кличет хриплый коростель.

      Улеглась тропа у дома

      Не петляя, не пыля,

      Потянулась в сладкой дрёме

      Утомлённая земля.

      Спать пора. Служить доколе?

      Расстелила наугад

      Фиолетовое поле

      Под малиновый закат.

      Утро скрипнет старостью половиц,

      Шаркнет тапком, медленное со сна,

      Отразится в чайнике парой лиц,

      Обомрёт у сумрачного окна.

      Станет время. Некуда убегать,

      Сзади память, спереди – ничего,

      Пустота, бессмысленность, тишь да гладь

      У стекла холодного моего.

      Чашка стынет. Пляшет на сквозняке

      Чайный пар, изводится ни за грош…

      От осенней бездны на волоске

      Рвётся утро, нитками не зашьёшь.

      Сладко пахнет дурман,

      Забродил, старина,

      И от браги пьяна,

      В небе бродит луна.

      То богатство одёж

      Задевают Весы,

      То на звёздный кортеж

      Лают Гончие Псы.

      Ни минуты для сна,

      Ворожба да балы,

      Для любви создана,

      Но от света вдали.

      А когда не у дел,

      То почти не видна,

      И бледна, словно мел.

      И, как смерть холодна.

      Рябила рябина под ветром осенним,

      Румяные грозди светили во тьму,

      Дышала округа грушёвым вареньем

      И трубы тонули в смолистом дыму…

      Как странно сплетались восторг и потеря!

      Я ежилась, мама, в твоём кожушке,

      А сердце делилось, как ревность Сальери,

      На радость в ладони и боль вдалеке.

      Опричник осени лукавый,

      Неждан, незван,

      Упал на розовые мальвы

      Густой туман,

      И сквозь изменчивую серость

      Большой воды

      В меня, как в зеркало, смотрелись

      Её ряды.

      Ни с места тронуться, ни слиться

      В один букет

      Продрогшей напрочь веренице

      Надежды нет.

      Горчила завистью и дрожью

      Под ней полынь,

      Над ней небесным бездорожьем

      Последний клин

      Cкулил, как будто трогал лютню

      По-воровски.

      Зачем от слабости минутной

      И от тоски

      Вершила горькую потраву

      Моя рука?

      Срывала розовые мальвы

      Исподтишка.

      Несутся по небу лошадки белые,

      Лошадки белые, рысца легка,

      Да не от лёгкости остолбенела я,

      А вот от зависти – наверняка.

      Как ветер, быстрые, как ангел, нежные,

      И что пол неба им? На два