Голубая тишь. Андрей СметанкинЧитать онлайн книгу.
Что ж, чеши в затылке,
Коль за окном стоят телеги в ряд.
Внезапно вижу, небо отворилось,
И лестница в огне сошла ко мне:
Сам Бог, наверно, проявил мне милость?
Несутся мысли, будто на коне.
Сошёл ко мне лицом, как я, пригожий.
Не может быть, так это точно я?!
От страха бы не вылезти их кожи…
Похоже, кончилась судьба моя?
Ну, хорошо, есть время пообщаться,
И рифмы, и слога собрать в кулак,
Обнять берёзу на прощанье… Знаться
Вы не хотите? Говорю не так?
Куда же Вы? Как, отвратили взоры?
Стою пред Вами, истиной горя.
Несётся гул от выстрела «Авроры».
Куда? Скорей, куда-то за моря.
Как отличить, мой Бог, где быль и не быль?
Республика… Так в пух её и в шерсть?
Уселись Вы? Три дня – пройдёт декабрь,
Там «двадцать шесть» уже стучится в дверь.
Молчите Вы? Ваш ум пугает знанье
Причин, перевернувших целый мир
За десять дней? Моё воспоминанье
Меня кусает больно, как мизгирь2.
Вот двадцать шесть бакинских комиссаров
Пришли за мной. Мой Бог, куда? Постойте!
Не уходите, я боюсь кошмаров…
Не слышите? Так уши Вы откройте!
А белый снег на улице кружится —
Смотрю в окно и вижу черепа…
Страх липким киселём ложится…
О, Господи, старуха же слепа?!
Не видит, старая, поэт так молод,
Встают года цветами впереди…
Но та находит где-то серп и молот
И бьёт меня… застыло всё в груди…
Проснулся тотчас я в палате белой.
Мне тридцать, или только девять лет?
«Всё это сон больной…» – в углу запело.
Я оглянулся. Никакого там нет.
Какая боль, и голова в тумане,
Как солнце с шеи неба отрубил,
И кто-то вниз меня за душу тянет,
Глотаю воздух я, и нет кобыл.
Умчались те в нетронутые дали,
Забыв меня. Выходит, жил зазря?
Ох, мужики, вы на царя роптали,
И вот пришла кровавая заря.
Кровавая? Рябины сок пролили,
Калине красной корни подрубив.
Вы жить по-новому хотели, или
Тянуть узду на старый свой мотив?
Смешалось всё в мозгу, тревогой сжатом,
И я сижу в кромешной тишине.
Ну, что молчишь? Так трудно быть пенатом3?
Прошу, скажи сейчас словечко мне…
Как на духу, всю жизнь стремился к славе…
Ходил в цилиндре я и в башмаках
От лака… Да, боюсь привык к отраве
И, видно, стал писать совсем не ах…
И в кабаках набрался всякой дряни,
В моём рассудке воцарилась грусть…
Где тот поэт-рубаха из Рязани?
Молчишь? Сейчас в снегах молчит и Русь…
Внезапно заболел какой-то скукой —
Устал крутить я