Тьма, бойся! Я иду…. Юлия ЧепуховаЧитать онлайн книгу.
раз нашего общения.
– У вас в руках была карта, копию которой он раздает каждому, обратившемуся к нему. Чтобы самому не сбивать ноги в провожатых.
Логично. Не подкопаешься. Но я все же не сошла с ума!
– И все равно… – Не унималась я.
– Мэлори, вы не задавались себе вопросом, что мир вокруг вас не так прост и однозначен? – Тем временем говорил он мне то, о чем я и сама думала не так давно. Он определенно умеет читать мысли, телепат хренов. Я молчала на другом конце трубки, не зная, что ответить. Но моему оппоненту видимо и не нужен был мой ответ. – И почему вы единственная, позвонившая по номеру, которого никто на самом деле и не видел больше. Только вы.
– Глупости… Этот канал в городе общедоступный, неизвестно сколько людей смотрели в тот день футбольный матч. Уж если не на работе были, или не выходили в сортир во время рекламы… Но с десяток-два точно видели…
– Может быть. Но запомнили только вы. И вы одна позвонили.
– Вы намекаете, что судьба меня к вам привела? – Взвилась я, подозревая, что мне откровенно пудрят мозги.
– Можете звать это, как угодно. Я же предпочту назвать сей исход моей успешной формулой. Запущенной в пространство эфира в поисках нужного мне человека со специфическим мировоззрением и нестандартным мышлением.
Своей абра-кадаброй он не запутает меня. Я единственная дозвонившаяся? Или же он просто-напросто не отвечал на звонки после меня. И во что я вляпалась в своем слепом стремлении изменить свою жизнь? Странный тип, странная должность…
– Ну так что вы мне ответите, мисс Филлипс? – Вывел он меня из раздумий.
– Отвечу, что еще подумаю. – Бормочу в ответ и нажимаю на телефоне отбой.
Раз я – единственный кандидат на эту должность, значит меня еще подождут. А этот тип тем временем привел меня в еще большее замешательство, нежели я была до этого. Спускаюсь в свою вотчину мыла и порошка, дорабатывать смену вновь засучив рукава. Вполуха слушаю доносившийся из зала матч и людской гомон. Шкворчит жир на плите, ругается снова Эш, шелестит передо мной вода из крана. Я будто погружаюсь в монотонный транс, стараясь отвлечься от всего произошедшего за сегодня. И сквозь эту мешанину звуков я отчего-то выделяю одно. Время от времени между спортивными программами мелькают выпуски новостей. Сейчас проигрывают один из таких. И в нем диктор вещает об очередном убийстве на улицах нашего города. Объявился новый маньяк. Он режет женщин, не насилуя. Странный какой-то… Хотя если импотент, ему только это и остается.
И может эта новость дает мне мысленного пинка? Что я здесь делаю? Когда мир куда больше, нежели эта кухня. Что будет со мной завтра-послезавтра? Вдруг я тоже попадусь под нож этому маньяку? Ведь жизнь и без того короткая. Так зачем ее тратить на скуку и скользкие стаканы? Да, в морге тоже особо не разгуляешься с фантазией, однако там хотя бы начальник будет интересный и клиенты не такие шумные, ага. А, впрочем, была не была… Что я теряю? Кроме своего