Стихи до Интернета. Наталья ПатрацкаяЧитать онлайн книгу.

      Что главное? Уйти из зацепленья,

      Узнав неповторимость бытия.

      Однажды сердцем чувствуя плененье,

      Понять, что мы играли: ты и я.

      Прекрасное не повторится чудо,

      Нечаянно мы вспыхнули вдвоем.

      Но безразличье обступило круто,

      И мы отдельно думает, живем.

      А чудо было несколько мгновений,

      А охлажденье следом шло всегда.

      А сердце замирало: черви, вини.

      И все. Не повторится никогда.

      Искать его, не зная полных данных?

      Найти в Москве возможно ли его?

      А там уже и Мани или Тани,

      И снова расставаться нелегко.

      Ракетка, теннис, сетка, взгляд и счастье-

      Простое откровение судьбы.

      Любить в игре незримо и нечасто.

      Как хорошо, чтоб повторилось бы!

      Мораль любого увлеченья

      И не нова, и не стара.

      Гарантом чувства привлеченья

      Весны мгновенная пора.

      В такие редкие минуты,

      Когда от разума труха,

      Когда влюбленность – это путы,

      И прозаичные меха.

      Забыв в мгновенье благонравье,

      Стремилась сердцем я к нему,

      Но… лед под снежным разнотравьем:

      Удар, ушиб, рука в плену…

      Рука в плену его ладоней,

      И гипса, шины иль бинта.

      Он поднимает, слыша стоны,

      Стряхнул весь снег, а маята…

      А маята и боли, боли

      От перелома, трещин, травм,

      Затмят любовные юдоли.

      И провиденье – это Мавр.

      Когда мужчина, как закат,

      Оделся в красное, так легче.

      Беру я чувства напрокат,

      И он партнершей обеспечен.

      Закат на краешке земли

      Подернут облаком вечерним.

      Вот тучки солнышко смели,

      Из карт остались только черви.

      Немые зрители небес,

      Стоят деревья над рекою.

      Мужчина в красном, он воскрес,

      И я машу ему рукою.

      Застыла речка в неглиже,

      Рука в бинтах, как века в снеге.

      В бассейне жизнь на вираже,

      Он где-то рядом полный неги.

      И вот плыву, бинтов уж нет,

      И боль в руке, и в ритме сбои.

      Ковбойку сбросил. Волны – след.

      Морскому волку нет прибоя.

      Приятны ионы влюбленности,

      Божественно чувство твое,

      Отчаянье есть в непреклонности,

      И, вряд ли, возьмешь ты «свое».

      Идут от тебя гены памяти,

      И так неуверенно, что

      Подобны они только знамен,

      Когда неизвестно: ты кто?

      Плохо и плохо, и небо сереет,

      Серая лента дорог,

      Где-то внутри все ж решительность зреет:

      Может уйти за порог?

      Несправедливость