Мы помним. Сборник прозы и поэзии, посвящённый Великой Победе. СборникЧитать онлайн книгу.
постучишь,
И я всегда тебе открою.
Виталий Битюцкий
Стихи – это стихия. Не зря здесь есть созвучие. Стихосложение – волнительный и увлекательный процесс. Попробовав, уже не остановишься, особенно когда переполняет чувство прекрасного, творчество. Так и у Виталия Владимировича. Художественная школа, реставрационное училище, мастерские Театра оперы и балета им. Кирова (теперь Мариинский в Санкт-Петербурге). Затем радиоэлектроника, институт, работа. Физика с лирикой у автора переплетаются всю жизнь. Работает, пишет стихи. Считает, это очень важно, общественно полезный труд должен сочетаться с духовным.
Болотная вода, как кровь фашиста
Болотная вода, как кровь фашиста,
Укрыла ратные поля,
Последний вздох советского танкиста
Стократ усилила земля.
Спи, вечный наш герой,
Тобой страна гордится.
Мы помним о тебе, ты свой…
И солнце памяти нет, не садится…
На кочках клюква капельками жизни…
Пепла стук… и память проступает строчками дождя…
Ты вынужден родиться снова для Отчизны.
И ты уходишь, вечно приходя.
Страна, как феникс, из руин воспряла,
И это главный памятник тебе.
Страна тебя не потеряла!
Она нашла тебя в себе!
Слеза скатилась по щеке седого ветерана
Слеза скатилась по щеке седого ветерана,
А в сердце копоть, въевшаяся в кровь.
В душе его незаживающая рана,
И нервным тиком отдаёт седая бровь.
Ему в той жизни повезло,
Бог разрешил ему вернуться.
Он выжил всем смертям назло,
Но лишь не смог он от войны проснуться…
Всё так же по ночам кричит «Ура» во сне,
Всё так же закрывает веки павших.
Окопы, и сигнальные огни в гнетущей тишине,
И крыши хат горящих.
Да, он вернулся, он живёт за всех,
Кто память о себе ему доверил.
И счастлив он, что слышит детский смех…
А остальное пусть заносят белые метели!
Салют Победы, в солнце утопает день
Салют Победы, в солнце утопает день,
И пряжка со звездой начищена до блеска,
А в выцветшей пилотке набекрень
Простой российский парень, может быть мой тёзка.
Он прошагал полмира за народ,
С улыбкою наперевес он бился с супостатом…
Картина на стене висит, не нужен перевод,
Понятно всем: «Май, сорок пятый».
Счастливый взгляд, наверно, оттого, что победил.
Счастливый оттого, что мир свободен.
Улыбкою своей он мир накрыл.
Был строг, но был и благороден.
А за спиной его цветущий сад,
Вишнёвые вуали.
Цветов весенних водопад,
И девушки его встречали…
Я вспоминаю день, которого не знал,
И помню то, что раньше было.
Салют, и пряжка со звездой, вокзал,
Я вспомнил всех… И сердце защемило.
Сергей Бобровский
Родился