История магов. Книга 1. Как я продал свою душу. Ида БариеваЧитать онлайн книгу.
те на. Ни тебе «здрасьте», ни «привет», а сразу налево. Чудный человек. Душевный даже, можно сказать.
– Каждый мужчина имеет право на лево… – не удержался я, хотя и очень тихо.
– Р-р-азговорчики! – рявкнул на меня он, всё же услышав, что я сказал. – Вот и наш первый доброволец для чистки картошки. Кто пожелает быть вторым?
Желающих заняться сим благородным делом почему-то не нашлось. Странно, да? Душевный человек, наш учитель, оглядел разномастную толпу новобранцев тяжёлым взглядом и ткнул пальцем в мужчину лет тридцати пяти – сорока, заявив, что у него «рожа, почти как у этого, болтливого».
И вовсе я не болтливый. Я просто общительный.
Надо признать, мы с этим бедолагой были не особо и похожи. Хотя у него глаза тоже чёрные, и волосы длинные, как у меня. И он тоже брюнет. Но нос у него горбатый, орлиный. У меня кожа загорелая, а у него бледная. И ещё у него вдоль шеи, начиная с подбородка, шёл страшенный шрам, о происхождении которого я мог только догадываться. Я же прекрасно обходился без подобного украшения (и слава богу). И вообще, я выше ростом. На целых два пальца!
Странно. То ли это местный воздух так на меня подействовал, то ли это была магия лечения из стеклянного шарика, но я целый день неуклюже отмахал тяжёлым мечом и, конечно, устал, но голова не кружилась, мышцы не сильно саднили, и точки перед глазами не мелькали. Словно и не устал серьёзно. И пусть всё тело ломило, я словно ощущал распахнутые крылья за своей спиной.
А я-то, когда услышал про мечи и луки, думал, в Средневековье попал. Средневековье, называется! Да с такой медициной этих инопланетян впору в далёкое будущее записывать!
Вечером картошку долгое время чистили молча. Бледное лицо моего напарника было такое отрешённо-бесстрастное, как будто он не ужин готовил, а проводил какой-то важный ритуал в жутко помпезной секте. Тонкие губы были брезгливо сжаты. Мне почему-то подумалось, что он был когда-то слишком важной шишкой, чтобы вот так вот стоять и чистить такую банальную штуку, как картофель.
Кстати, забавно. Магия магией, а картошка была вполне себе картофельная – как я её ни крутил, ничем крамольным от неё и не пахло. А я-то, наивный, рассчитывал на неземную пищу богов. Ну или на просто неземную пищу.
Украдкой я огляделся. В кухнях было шумно и тесно. Висели многочисленные вкусно пахнущие пучки трав, стояли пышущие паром многочисленные кастрюли, одна другой больше, весело шипело масло на сковородках, около которых орудовали кухонными изделиями номер два наши коллеги по отбывке кухонных забот. Все были заняты, и на нас никто не обращал внимания, благо мы стояли в закутке у края кухонь.
– Я – Симулос, – представился, наконец, я, ополаскивая очищенную картошку в одной кастрюле и кладя её во вторую. – А как тебя зовут?
– Северин, – буркнул он, едва не порезав себе палец, дёрнувшись от неожиданности. – И на «вы», пожалуйста. Я старше тебя.
– Не настолько, – закочевряжился я. – Ты знаешь, в моём мире