Черно-белая палитра. Ольга КуноЧитать онлайн книгу.
интересующая нас лавка. Обычная улица обычного района, не фешенебельного, но и не бедного. Сама лавка – обычный одноэтажный дом с синей дверью. Это главный вход; из рапортов мы уже знали, что имелся также второй, черный, через который хозяин с помощником, собственно, и ушли.
Пронзительный звук на тихой улице сперва заставил вздрогнуть, но мы сразу же успокоились, с интересом взглянув на немолодого скрипача. Худой, чтобы не сказать тощий, мужчина стоял возле высокого белого забора и играл популярную мелодию, не забывая наблюдать за нами неожиданно живым взглядом. Я подошла поближе. Немного послушала, затем бросила в лежащую на земле шляпу медную монету. Смычок немедленно оторвался от струн. Мелодия оборвалась на середине.
– Почему вы перестали играть? – удивилась я.
– Многоуважаемая госпожа, – весело откликнулся скрипач, – я имею честь выступать на этой улице уже много лет и накопил за это время кое-какой опыт. А потому без труда могу определить, платят ли мне деньги за то, чтобы я играл, или за то, чтобы, напротив, играть прекратил.
Я усмехнулась. Что ж, в данном конкретном случае скрипач точно не ошибся.
– Мы и правда хотели бы задать вам пару вопросов.
– Отчего-то я именно так и подумал, – по-прежнему весело откликнулся он.
– Что ж, скажите, пожалуйста, господин…
Я сделала паузу, ожидая, что собеседник представится.
– Зовите меня просто «скрипач», – усмехнулся он. – Такое имя ничем не хуже любого другого, зато отражает суть.
– Как скажете, – не стала возражать я. – Так вот, ответьте, вы играете на этой улице каждый день?
– В любую погоду и без выходных, – ответствовал скрипач.
– И всегда стоите на этом месте? – продолжала допытываться я.
– Как вкопанный, – рассмеялся он. – А что конкретно вас интересует?
– Вот этот дом, – я указала на наглухо закрытую синюю дверь. – Вы видели людей, которые туда заходили?
– Только людей и видел, – заверил скрипач. – Честное слово, не было ни одного зайца или енота.
– Опознать сможете?
– Постараюсь.
Дик передал мне взятые с собой портреты.
– Вот этот? – я начала с Дункана Веллореска.
Скрипач смотрел внимательно, но недолго, после чего уверенно покачал головой.
– Такого здесь не было.
Не скрою, я была разочарована. Но тем не менее продолжила. Следующим шел портрет младшего брата, Свера.
– А этот был, – практически сразу сказал скрипач.
– Вы уверены? – обрадованно уточнила я.
– Абсолютно. Он два раза приходил. В первый раз пробыл довольно долго, во второй – на следующий день – зашел буквально минут на пять.
– И вы так хорошо это помните? – усомнилась я.
– А вы постойте здесь с мое, – усмехнулся он. – Я всех местных голубей наперечет знаю. А тут человек, да еще и мутный такой, волнующийся, озирающийся все время.
Радостно переглянувшись