Город мечты. Виталий ВавикинЧитать онлайн книгу.
выругался, разочарованный, что бритва во второй раз не достигла цели. Сейчас он хотел лишь одного – достать эти синие улыбающиеся глаза. Горло можно оставить на потом.
– Посмотри на меня! – требовал он, размахивая бритвой. Все новые и новые порезы покрывали тело Джима. – Покажи мне свои глаза, исчадье ада!
Упав на колени, Джим пытался отползти в сторону. Бритва рассекла кожу на его спине. Незнакомец что-то выкрикнул и неожиданно захрипел, забулькал, выплевывая свистящие звуки. Джим обернулся. Несостоявшийся убийца еще стоял на ногах. Его голова была запрокинута назад, а из перерезанного горла текла кровь и вырывался со свистом воздух. В руках он продолжал держать бритву. Даже когда его тело упало на землю и задергалось в предсмертных конвульсиях, бритва по-прежнему была зажата в ладони.
– Глаза целы? – спросил Джима еще один незнакомец. На его правой руке была кровь.
– Это… Это ты убил его? – Джим покосился на агонизирующее тело.
– Я? – на лице мужчины появилось неподдельное удивление. – С чего ты взял? Он раскаялся, что хотел убить тебя, и в приступе депрессии перерезал себе горло.
– Это не так, – Джим прижался спиной к стене и вытянул ноги – единственное, на что хватило сил.
– Ты мне не веришь? – продолжал издеваться незнакомец.
– Нет. И никто не поверит.
– Никто, говоришь? Гм! Пожалуй, ты прав. Признаю, моя вина. Но поверь, я хотел как лучше, – он пнул ногой агонизирующее тело. – Но, думаю, они не станут обвинять тебя. Ты защищался, ведь так?
– Это сделал ты, черт бы тебя побрал!
– Я? Боже упаси! Да меня вообще здесь не было, нет и никогда не будет. Этот ненормальный хотел убить тебя, искромсал всего, пытался вырезать твои глаза. Вот ты и убил его. В целях самообороны. Не умирать же самому!
– Это неправда! – Джим чувствовал, как у него начинает кружиться голова.
– Я тоже так думаю, – успокоил его незнакомец. – Этот тип перерезал себе горло – и дело с концом. Давай я помогу тебе подняться.
– Я никуда не пойду.
– Пойдешь, Джим. Хочешь ты того или нет, но пойдешь.
Аслан Дадоев проснулся от нестерпимой боли. Он закричал так неожиданно и так громко, что жена, разбуженная и все еще не успевшая стряхнуть с глаз остатки сна, закричала вместе с ним. Силовик рвал простыни, словно причина его страданий была в них.
– Боже мой, что это? – визжала жена, глядя на черные пятна, появляющиеся на постельном белье.
Кровь: теплая, густая. Она вытекала из ран на теле Аслана Дадоева. Тонкие порезы. Они появлялись словно из пустоты. Боль, кровь, страх. Дадоев зарычал. Жизнь смеялась над ним. Сейчас он не мог за нее даже бороться. Не видел своего противника. Не знал, чего тот хочет. Единственное, что он мог, – ждать, истекая кровью, и надеяться, что ни одна из полученных ран не окажется смертельной.
Его жена убежала из спальни. Она интегрировала наночип пять лет назад, но до сих пор не смогла привыкнуть к нейронному интерфейсу связи, предпочитая пользоваться обычными телефонами, ставшими давно анахронизмом. Впрочем, сейчас, продолжая